Biblioteca da Nazaré

The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore

2012-03-08T22:29:00.000Z

Uma excelente curta de animação que retrata o fascinante mundo dos livros e da leitura...

8 de Março - Dia Internacional da Mulher

2012-03-08T16:15:00.001Z

Dia Internacional da Mulher

PORQUÊ O DIA 8 DE MARÇO

Neste dia, do ano de 1857, as operárias têxteis de uma fábrica de Nova Iorque entraram em greve, ocupando a fábrica, para reivindicarem a redução de um horário de mais de 16 horas por dia para 10 horas. Estas operárias que, nas suas 16 horas, recebiam menos de um terço do salário dos homens, foram fechadas na fábrica onde, entretanto, se declarara um incêndio, e cerca de 130 mulheres morreram queimadas. Em 1910, numa conferência internacional de mulheres realizada na Dinamarca, foi decidido, em homenagem àquelas mulheres, comemorar o 8 de Março como "Dia Internacional da Mulher". De então para cá o movimento a favor da emancipação da mulher tem tomado forma, tanto em Portugal como no resto do Mundo.

Recordar este dia é lutar pela igualdade de géneros, e também por uma sociedade mais livre, mais solidária e justa...

90º Aniversário de Pier Paolo Pasolini

2012-03-05T18:46:00.000Z

REQUIEM PARA PIER PAOLO PASOLINI

Eu pouco sei de ti mas este crime

torna a morte ainda mais insuportável.

Era novembro, devia fazer frio, mas tu

já nem o ar sentias, o próprio sexo

que sempre fora fonte agora apunhalado.

Um poeta, mesmo solar como tu, na terra

é pouca coisa: uma navalha, o rumor

de abril podem matá-lo – amanhece,

os primeiros autocarros já passaram,

as fábricas abrem os portões, os jornais

anunciam greves, repressão, dois mortos na

primeira

página, o sangue apodrece o brilhará

ao sol, se o sol vier, no meio das ervas.

O assassino, esse seguirá dia após dia

a insultar o amargo coração da vida;

no tribunal insinuará que respondera apenas

a uma agressão (moral) com outra agressão,

como se alguém ignorasse, excepto claro

os meretíssimos juízes, que as putas desta espécie

confundem moral com o próprio cu.

O roubo chega e sobra excelentíssimos senhores

como móbil de um crime que os fascistas,

e não só os de Salò, não se importariam de

assinar.

Sea qual for a razão, e muitas há,

que o Capital a Igreja e a Polícia

de mãos dadas estão sempre prontos a justificar,

Pier Paolo Pasolini está morto.

A farsa, a nojenta farsa, essa continua.

Novembro, 1975

Eugénio de Andrade

Pier Paolo Pasolini (Março 1922 - Novembro 1975) foi um poeta, novelista e cineasta italiano. Filho de um oficial fascista e de uma mãe anti-Mussolini, Pasolini passou grande parte da sua infância em Casarsa della Delizia, a nordeste de Veneza. Em 1937 regressa à sua cidade natal, onde estuda história e literatura na Universidade de Bolonha. Publica, nesta altura, artigos na revista estudantil Architrave e começa a escrever poemas, editando a sua primeira colectânea, em edição de autor, no ano de 1942 (Poesia a Carsasa). Ainda jovem filia-se no Partido Comunista de onde viria a ser expulso por alegada homossexualidade, mas manter-se-á fiel à ideologia comunista até à sua morte.

A partir de 1949, a actividade literária de Pasolini intensifica-se, escreve poemas e romances, trazendo a publicação das duas primeiras partes de uma trilogia, Ragazzi di Vita (1955) e Una Vita Violenta (1959), a sua consagração enquanto escritor.

Foi, e ainda é, considerado um dos mais importantes e polémicos escritores italianos do século XX, tendo construído uma obra que reflecte as suas preocupações sociais e os seus ideais políticos. Mas a fama internacional de Pasolini deve-se sobretudo à sua carreira cinematográfica. Iniciou-se como actor na década de 50 e estreou-se como realizador em 1961 com Accatone, uma adaptação do seu romance Una Vita Violenta. Os seus filmes abordam temas tão opostos como a religião (Il Vangelo secondo Matteo, 1964) e a sexualidade (Il Fiore delle Mille e une Notte, 1973), apresentando muitas vezes perspectivas controversas que nem sempre foram bem aceites pelo público.

Autor de poemas, romances, ensaios, argumentos, realizador e teórico de cinema, Pasolini foi uma figura polémica do século XX italiano. A sua morte violenta, em 1975, é vista por alguns como um assassinato por motivos políticos.

Fonte: www.assirio.com

Não, Não assino, Não subscrevo - Jorge de Sena

2012-03-05T18:27:00.000Z

Não, Não assino, Não subscrevo.

Voz de Mário Viegas
Poema de Jorge de Sena

Não, não, não subscrevo, não assino ...

Não, não, não subscrevo, não assino

que a pouco e pouco tudo volte ao de antes,

como se golpes, contra-golpes, intentonas

(ou inventonas - armadilhas postas

da esquerda prá direita ou desta para aquela)

não fossem mais que preparar caminho

a parlamentos e governos que

irão secretamente pôr ramos de cravos

e não de rosas fatimosas mas de cravos

na tumba do profeta em Santa Comba,

enquanto pra salvar-se a inconomia

os empresários (ai que lindo termo,

com tudo o que de teatro nele soa)

irão voltar testas de ferro do

capitalismo que se usou de Portugal

para mão-de-obra barata dentro ou fora.

Tiveram todos culpa no chegar-se a isto:

infantilmente doentes de esquerdismo

e como sempre lendo nas cartilhas

que escritas fedem doutras realidades,

incompetentes competiram em

forçar revoluções, tomar poderes e tudo

numa ânsia de cadeiras, microfones,

a terra do vizinho, a casa dos ausentes,

e em moer do povo a paciência e os olhos

num exibir-se de redondas mesas

em televisas barbas de falácia imensa.

E todos eram povo e em nome del' falavam,

ou escreviam intragáveis prosas

em que o calão barato e as ideias caras

se misturavam sem clareza alguma

(no fim das contas estilo Estado Novo

apenas traduzido num calão de insulto

ao gosto e à inteligência dos ouvintes-povo).

Prendeu-se gente a todos os pretextos,

conforme o vento, a raiva ou a denúncia,

ou simplesmente (ó manes de outro tempo)

o abocanhar patriótico dos tachos.

Paralisou-se a vida do país no engano

de que os trabalhadores não devem trabalhar

senão em agitar-se em demandar salários

a que tinham direito mas sem que

houvesse produção com que pagá-los.

Até que um dia, à beira de uma guerra

civil (palavra cómica pois que

do lume os militares seriam quem tirava

para os civis a castanhinha assada),

tudo sumiu num aborto caricato

em que quase sem sangue ou risco de infecção

parteiras clandestinas apararam

no balde da cozinha um feto inexistente:

traindo-se uns aos outros ninguém tinha

(ó machos da porrada e do cacete)

realmente posto o membro na barriga

da pátria em perna aberta e lá deixado

semente que pegasse (o tempo todo

haviam-se exibido eufóricos de nus,

às Áfricas e às Europas de Oeste e Leste).

A isto se chegou. Foi criminoso?

Nem sequer isso, ou mais do que isso um guião

do filme que as direitas desejavam,

em que como num jogo de xadrez a esquerda

iria dando passo a passo as peças todas.

É tarde e não adianta que se diga ainda

(como antes já se disse) que o povo resistiu

a ser iluminado, esclarecido, e feito

a enfiar contente a roupa já talhada.

Se muita gente reagiu violenta

(com as direitas assoprando as brasas)

é porque as lutas intestinas (termo

extremamente adequado ao caso)

dos esquerdismos competindo o permitiram.

Também não vale a pena que se lave

a roupa suja em público: já houve

suficiente lavar que todavia

(curioso ponto) nunca mostrou inteira

quanta camisa à Salazar ou cueca de Caetano

usada foi por tanto entusiasta,

devotamente adepto de continuar ao sol

(há conversões honestas, sim, ai quantos santos

não foram antes grandes pecadores).

E que fazer agora? Choro e lágrimas?

Meter avestruzmente a cabeça na areia?

Pactuar na supremíssima conversa

de conciliar a casa lusitana,

com todos aos beijinhos e aos abraços?

Ir ao jantar de gala em que o Caetano,

o Spínola, o Vasco, o Otelo e os outros,

hão-de tocar seus copos de champanhe?

Ir já fazendo a mala para exílios?

Ou preparar uma bagagem mínima

para voltar a ser-se clandestino usando

a técnica do mártir (tão trágica porque

permite a demissão de agir-se à luz do mundo,

e de intervir directamente em tudo)?

Mas como é clandestina tanta gente

que toda a gente sabe quem já seja?

Só há uma saída: a confissão

(honesta ou calculada) de que erraram todos,

e o esforço de mostrar ao povo (que

mais assustaram que educaram sempre)

quão tudo perde se vos perde a vós.

Revolução havia que fazer.

Conquistas há que não pode deixar-se

que se dissolvam no ar tecnocrata

do oportunismo à espreita de eleições.

Pode bem ser que a esquerda ainda as ganhe,

ou pode ser que as perca. Em qualquer caso,

que ao povo seja dito de uma vez

como nas suas mãos o seu destino está

e não no das sereias bem cantantes

(desde a mais alta antiguidade é conhecido

que essas senhoras são reaccionárias,

com profissão de atrair ao naufrágio

o navegante intrépido). Que a esquerda

nem grite, que está rouca, nem invente

as serenatas para que não tem jeito.

Mas firme avance, e reate os laços rotos

entre ela mesma e o povo (que não é

aqueles milhares de fiéis que se transportam

de camioneta de um lugar pró outro).

Democracia é isso: uma arte do diálogo

mesmo entre surdos. Socialismo à força

em que a democracia se realiza.

Há muito socialismo: a gente sabe,

e quem mais goste de uns que dos outros.

É tarde já para tratar do caso: agora

importa uma só coisa - defender

uma revolução que ainda não houve,

como as conquistas que chegou a haver

(mas ajustando-as francamente à lei

de uma equidade justa, rechaçando

o quanto de loucuras se incitaram

em nome de um poder que ninguém tinha).

E vamos ao que importa: refazer

um Portugal possível em que o povo

realmente mande sem que o só manejem,

e sem que a escravidão volte à socapa

entre a delícia de pagar uma hipoteca

da casa nunca nossa e o prazer

de ter um frigorifico e automóveis dois.

Ah, povo, povo, quanto te enganaram

sonhando os sonhos que desaprenderas!

E quanto te assustaram uns e outros,

com esses sonhos e com o medo deles!

E vós, políticos de ouro de lei ou borra,

guardai no bolso imagens de outras Franças,

ou de Germânias, Rússias, Cubas, outras Chinas,

ou de Estados Unidos que não crêem

que latinada hispânica mereça

mais que caudilhos com contas na Suíça.

Tomai nas vossas mãos o Portugal que tendes

tão dividido entre si mesmo. Adiante.

Com tacto e com fineza. E com esperança.

E com um perdão que há que pedir ao povo.

E vós, ó militares, para o quartel

(sem que, no entanto, vos deixeis purgar

ao ponto de não serdes o que deveis ser:

garantes de uma ordem democrática

em que a direita não consiga nunca

ditar uma ordem sem democracia).

E tu, canção-mensagem, vai e diz

o que disseste a quem quiser ouvir-te.

E se os puristas da poesia te acusarem

de seres discursiva e não galante

em graças de invenção e de linguagem,

manda-os àquela parte. Não é tempo

para tratar de poéticas agora.

Paz Poeta e Pombas - Zeca Afonso

2012-03-02T17:57:00.000Z

Música de José Afonso 1973, imagens de Eurico Coelho 2007

ZECA AFONSO
Paz poeta e pombas

A Paz viajou em busca da silêncio
Sitiou Berlim
Abdicou em Londres
A Paz saltou dos olhos do poeta
Atacada de psicose maniaco-depressiva

Foi nessa altura que as pombas
Solicitaram nas agências as tarifas
Mas não viram mais o poeta
Que gozava na Suiça
Duma licença graciosa

A Paz saiu aos saltos para a rua
Comeu mostarda
Bebeu sangria
A Paz sentou-se em cima duma grua
Atacada de astenia

Foi nessa altura que as pombas
Solicitaram nas agências as tarifas
Mas não viram mais o poeta
Que gozava na Suiça
Duma licença graciosa

A Livraria Portugal deixa Saudades

2012-03-02T17:08:00.000Z

Na hora de fecho todos compareceram, muitos alertados pelo cartaz que indicava 70 por cento de desconto, outros por terem alguma relação pessoal. A Livraria Portugal, na baixa lisboeta, fechou e talvez tenha tido a sua maior receita em anos. Na hora da morte a cura apareceu, mas tarde de mais.

Às 20.45 horas desta quarta-feira, a chave rodou pela última vez no trinco da porta, 70 anos após ter aberto pela primeira vez. Durante o dia o espaço encheu como já não acontecia há muito tempo. «Fizemos mais nesta semana do que nos meses anteriores», suspirou Ana Paula Neves, que há 20 anos trabalhava naquela casa.

Durante anos a Livraria Portugal foi local de cultura, com tertúlias às quais compareciam as figuras intelectuais da altura. De ministros a crianças, reuniam-se todos pelos livros, alguns que apenas existiam naquele espaço e que até davam nome à livraria. Chegaram a ter volumes que já estavam esgotados nas próprias editoras. E durante anos tiveram um boletim que corria o mundo, com as novidades mensais que podiam ser encomendadas.

Tirando 15 minutos do seu tempo, Vasco Graça Moura, diretor do Centro Cultural de Belém, deu um pulo à Livraria Portugal, como fez durante tantos anos. «Não vinha há algum tempo, especialmente desde que estive em Bruxelas, mas antigamente vinha cá muitas vezes em busca de edições históricas e obras de cultura erudita. Voltei porque soube do fecho e vim procurar umas últimas relíquias. Com o fim desta livraria desaparece um polo de cultura, ainda por cima agora que tão necessitados estamos disso», disse a A BOLA.

Mas o fim acabou por chegar. A globalização não deu hipóteses ao negócio, muito menos a concorrência. «As grandes superfícies vendem 60 por cento dos livros. As livrarias com grandes grupos por trás vendem 30 por cento. Isto sem contar com a internet, como podem as livrarias tradicionais sobreviver com 10 por cento?», questiona Joaquim Carneiro, gerente da livraria onde trabalhava há 48 anos.

As fracas vendas no Natal ditaram o destino da livraria. «Foi aí que percebemos que tínhamos de fechar. Se era este o fim que queria? Não, queria sair e depois passar aqui e ver os livros na mesma. Vim para aqui em pequeno, casei, tive os meus filhos e estive sempre aqui. Agora morreu», afirmou o gerente.

Onze pessoas vão agora para o fundo de desemprego. No final fica o espaço que irá agora abrigar outro tipo de estabelecimento. «Até para os letreiros tenho comprador», diz Joaquim antes de se despedir.

Futebol ao Sol e à Sombra - Eduardo Galeano

2012-03-02T12:57:00.002Z

“Foi um processo irreversível. Como o tango, o futebol cresceu a partir dos subúrbios. Era um desporto que não exigia dinheiro e que podia ser jogado sem nada além da pura vontade. Nos baldios, nos becos e nas praias, os rapazes nativos e os jovens imigrantes improvisavam partidas com bolas feitas de meias velhas, recheadas de trapos ou de papel, e um par de pedras para simular a baliza. Graças à linguagem do futebol, que começava a tornar-se universal, os trabalhadores expulsos do campo entendiam-se muito bem com os trabalhadores expulsos da Europa. O esperanto da bola unia os nativos pobres com os peões que tinham atravessado o mar vindos de Vigo, de Lisboa, Nápoles, Beirute ou da Bessarábia, e que sonhavam fazer a América levantando paredes, carregando caixotes assando pão ou varrendo ruas. Linda viagem a que havia feito o futebol: tinha sido organizado nos colégios e universidades inglesas, e na América do Sul alegrava a vida de gente que nunca tinha pisado numa escola.”

Trecho de Futebol ao Sol e à Sombra, de Eduardo Galeano.

Em dia de Clássico do Futebol Nacional, deixo aqui esta sugestão de leitura para todos os amantes do Desporto Rei...

O Emprego - Curta-Metragem de Animação

2012-03-01T12:55:00.000Z

Um retrato polémico que explora a complexidade do tempo em que vivemos... a ver e a partilhar

Curta-metragem de animação vencedora de mais de cem prémios internacionais

Direcção: Santiago 'Bou' Grasso
Ideia: Patricio Plaza
Animação: Santiago Grasso / Patricio Plaza
Produção: Opusbou

http://www.opusbou.com.ar

Hola - Curta de Animação

2012-02-29T11:27:00.001Z

No seguimento de outras publicações nas páginas deste blogue, fica aqui mais um vídeo de animação...

"Não se deitam comigo corações obedientes"

2012-02-28T17:21:00.001Z

O novo álbum de A Naifa, "Não se deitam comigo corações obedientes", é um disco de luta e não de luto, depois da morte do músico João Aguardela, disse à Lusa a vocalista, Mitó Mendes.

"Não se deitam comigo corações obedientes", que sai em edição própria, é o primeiro álbum de A Naifa depois da morte de João Aguardela, um dos pilares da banda, em 2009.

No entanto, para o grupo este não é um disco de luto.

"É um disco que aponta novos caminhos para aquilo que nós somos agora e podemos ser. O João [Aguardela] vai estar sempre presente, porque nos deixou marcas. Ele está presente porque ele gostava mais de olhar para a frente do que para trás", explicou à Lusa o guitarrista Luís Varatojo.

Fica aqui o primeiro single do álbum

O Pássaro e o Homem - Animação

2012-02-28T11:51:00.000Z

Uma curta de animação que nos devolve o fascínio da infância...

Um trabalho para acompanhar aqui

Momento de Humor

2012-02-27T11:09:00.000Z

Um vídeo para animar o nosso dia... e ajudar a ler o jornal...

VOLTAR AO SUL

2012-02-25T10:44:00.000Z

Vuelvo al Sur,
como se vuelve siempre al amor,
vuelvo a vos,
con mi deseo, con mi temor.

Llevo el Sur,
como un destino del corazon,
soy del Sur,
como los aires del bandoneon.

Sueño el Sur,
inmensa luna, cielo al reves,
busco el Sur,
el tiempo abierto, y su despues.

Quiero al Sur,
su buena gente, su dignidad,
siento el Sur,
como tu cuerpo en la intimidad.

Te quiero Sur,
Sur, te quiero.

Vuelvo al Sur,
como se vuelve siempre al amor,
vuelvo a vos,
con mi deseo, con mi temor.

Quiero al Sur,
su buena gente, su dignidad,
siento el Sur,
como tu cuerpo en la intimidad.
Vuelvo al Sur,
llevo el Sur,
te quiero Sur,
te quiero Sur...

HISTÓRIA, MEMÓRIA E VIOLÊNCIA NO SÉCULO XX

2012-02-24T15:29:00.000Z

HISTÓRIA, MEMÓRIA E VIOLÊNCIA NO SÉCULO XX

24 e 25 de Fevereiro de 2012
Faculdade de Ciências Sociais e Humanas da Universidade Nova de Lisboa
Sala Multiusos 3, Piso 4, Edifício I&D

INSTITUTO DE HISTÓRIA CONTEMPORÂNEA
Linha de Investigação Poder, Cultura & Ideias
Coordenação de José Neves, Luís Trindade, Pedro Martins e Tiago Avó
Apoios: FCT | Institut Français | Instituto Cervantes | FCSH-UNL

com Javier Rodrigo Sanchez, António Monteiro Cardoso, Miguel Cardina,

Fernando Ampudia de Haro, Tiago Avó, Luís Trindade, Fernando Rosas,

Enzo Traverso, Maria Benedita-Basto, Manuela Ribeiro Sanches,

Elisa Lopes da Silva e Manuel Deniz Silva.

PROGRAMA

24 de Fevereiro(sexta-feira)

10h15, abertura

10h30 | ESPANHA, VIOLÊNCIA E FASCISMO

Javier Rodrigo Sánchez (Universidad Autonoma de Barcelona)
A este lado del bisturí. Violencia y fascistización en la España sublevada.

11h30 | O SÉCULO XIX PORTUGUÊS

António Monteiro Cardoso (ESCS-IPL, CEHC/ISCTE-IUL)
Violência política em Portugal no século XIX. Memória e História.

15h00 | O ESTADO NOVO

Miguel Cardina (CES-UC e IHC-UNL)
Violência, testemunho e sociedade. Incómodos e silêncios em torno da memória da ditadura.

Fernando Ampudia de Haro (IHC-UNL)

Branquear e revisar: historiografia e política à volta do Estado Novo.

17h00 | A REVOLUÇÃO DE ABRIL

Tiago Avó (Birkbeck College, IHC-UNL)
O lugar do PREC – comemorativismo e memória mediática.

Luís Trindade (Birkbeck College, IHC-UNL)
A construção da memória em torno do 25 de Abril de 1974.

——

25 de Fevereiro(sábado)

10h30 | O MUNDO DO SÉCULO XX

Fernando Rosas (FCSH/IHC-UNL)
Memória da violência e violência da memória.

Enzo Traverso (Université Jules Vernes Picardie)

L’âge de la Violence.

15h00 | IMPÉRIO E ANTICOLONIALISMO

Maria-Benedita Basto (Université Paris IV)
A política da História: dinâmicas emotivas das transmemórias na escrita do passado no presente em espaços (ex)imperiais.

Manuela Ribeiro Sanches (FLUL-CEC)

Nação, cultura e violência: (trans)nacionalismos na obra de Frantz Fanon e Amílcar Cabral.

E ÀS 18H30, NA CASA DA ACHADA – CENTRO MÁRIO DIONÍSIO, À MOURARIA, SERÁ LANÇADO O LIVRO “O PASSADO: MODOS DE USAR“, DA AUTORIA DE ENZO TRAVERSO E PUBLICADO PELAS EDIÇÕES UNIPOP. DECORRERÁ UMA CONVERSA COM ENZO TRAVERSO, ELISA LOPES DA SILVA E MANUEL DENIZ SILVA.

RECORDAR O ZECA

2012-02-23T12:20:00.000Z

No dia 23 de Fevereiro de 1987, José Afonso não resistiu à doença que há vários anos o atormentava e que também o impedia de cantar e partiu, com apenas 57 anos de idade.
O seu último espectáculo ao vivo foi realizado em 1983 e o seu último CD, gravado em 1985.

Deixou-nos uma vasta obra que o torna impar na música portuguesa - pelo novo sentido que introduziu no fado de Coimbra, pela recuperação da nossa música tradicional, pelos poemas que escreveu, pelos poetas que cantou ( de Luis de Camões a Fernando Pessoa)e pelas melodias que criou. Mas é também a PESSOA, de enorme sensibilidade criativa e com profundo sentido humano e crítico que perpetua o nome de Zeca Afonso e atribui a intemporalidade às suas canções.
Zeca dizia que buscava a inspiração para as suas canções no nosso povo e a partir daí exaltava as suas vivências, os seus sofrimentos e as suas aspirações.
Foi assim durante a ditadura fascista ao denunciar vários crimes cometidos de que são exemplo os assassinatos de Catarina Eufémia, em 1954, com “Cantar Alentejano” e de José Dias Coelho, em 1961, com “A Morte Saiu à Rua”.
Denunciou as arbitrariedades da PIDE/DGS em temas como os “Vampiros” e “Era de Noite e Levaram”, ou o “Cavaleiro e o Anjo”; denunciou a guerra colonial com o tema “Menina dos Olhos Tristes”; a pobreza com “Menino do Bairro Negro” ou o “Tecto do Mendigo”. Exaltou valores solidários como “Traz Outro Amigo Também” ou “O Meu Menino é D’oiro”. Gritou a revolta em “ Redondo Vocábulo” ou a “Epigrafe Para Arte de furtar”

A ditadura fascista procurou abalá-lo, sem sucesso. Prendeu-o várias vezes e impediu-o de exercer a sua profissão de professor.
Esta pressão aproximou-o ainda mais do seu povo, encontrando nos trabalhadores e nas suas lutas, nas colectividades e nos sectores mais esclarecidos o seu “porto de abrigo”.
O Zeca devolvia esse carinho com as suas canções de esperança, que tantas vezes deram o ânimo necessário para manter a chama da luta acesa e confiante, culminando com “Grândola Vila Morena” na madrugada libertadora do 25 de Abril.

Nos anos que se seguiram à Revolução e até à sua morte, Zeca não parou de compor, de escrever e de estar sempre atento à vida dos mais pobres e oprimidos, continuando a exaltar as lutas em temas como os “Índios da meia praia” ou “Alípio de Freitas”, entre outros.
Mesmo podendo não concordar com todas as suas opções, sabemos que estas eram sempre defendidas com a sinceridade e a convicção de que seriam as melhores para o seu povo, com total desprendimento face a glórias ou a quaisquer benefícios.

Naturalmente, todos sentimos muitas saudades do Zeca... da sua voz, das suas músicas, da sua generosidade, da sua modéstia e das suas histórias. Do seu exemplo cívico.

Vinte e cinco anos depois, poderemos dizer que honrar a memória do Zeca é juntarmos forças para defendermos a nossa identidade cultural, a nossa língua e a nossa música. É também podermos continuar a cantar as canções que denunciem a destruição que o nosso povo e o nosso país estão a sofrer com este governo da troika. É, acima de tudo, podermos dizer ao Zeca que o seu exemplo continua a inspirar-nos, em particular às gerações mais jovens e que, apesar das ameaças que pairam no nosso país, todos juntos temos forças capazes de defender o Portugal que ele ajudou a dar nova vida e luz na Revolução de Abril.

Vitor Sarmento

176º Aniversário de Mark twain

2011-11-30T12:31:00.001Z

O Saber da Experiência
É sempre melhor comprovar as coisas pela experiência do que apenas saber. Porque se se depende da adivinhação ou suposição ou de conjecturas, nunca se fica educado. Há coisas que não podemos descobrir mas nunca perceberemos se são desse tipo se não experimentarmos. Pois é, temos de ser pacientes e perseverar na experiência até compreendermos que não podemos compreender. E é maravilhoso quando assim é, torna o mundo tão interessante. Se não houvesse nada para descobrir seria uma chatice. Só mesmo o tentar descobrir e não conseguir é tão interessante como o tentar descobrir e consegui-lo, se calhar até mais, não sei...
Mark Twain, 'O Diário de Adão e Eva'

89º Aniversário de José Saramago

2011-11-16T12:12:00.001Z

Hoje, 16 de Novembro, José Saramago celebra oitenta e nove anos... os grandes escritores mantêm aberta a janela da imortalidade...

"O Antonio Machado tinha razão quando escrevia «Caminante no hay camino, se hace camino al andar…», é assim. Os caminhos não estão feitos, é andando que cada um de nós faz o seu próprio caminho. A estrada não está preparada para nos receber, é preciso que sejam os nossos pés a marcar o destino, destino ou objetivo ou que quer que seja.

José Saramago

In José e Pilar. Conversas inéditas, Pág. 44

"Chamou-me pessimista – prosseguiu Abel – e acusou-me de ajudar, com o meu pessimismo, aqueles que querem o desamor entre os homens. Não lhe negarei razão. Mas note que a sua atitude, meramente passiva como é, não os ajuda menos, até porque, quase sempre, esses a quem se refere usam a linguagem do amor. As mesmas palavras, as suas e as deles, anunciam ou escondem objectivos diferentes."

José Saramago
In Claraboia

Um Poema de Amor num dia de Inverno

2011-10-26T12:49:00.002+01:00

QUANDO OUVI PELO FIM DO DIA
WALT WHITMAN

Quando ouvi, pelo fim do dia, como o meu nome havia sido
recebido com aplausos no Capitólio, ainda assim não foi
feliz para mim, a noite que se seguiu;
E, quando festejei, ou, quando os meus planos foram atingidos,
assim mesmo não me senti feliz;
Mas, no dia em que cedo me levantei, de perfeita saúde,
renovado, cantando, inalando o maduro fôlego outonal,
Quando vi a lua cheia, a oeste, ficando pálida e a desaparecer
na luz da manhã,
Quando vagueei sozinho sobre a praia e, despindo-me, me banhei,
rindo com as águas frias, e vi o sol nascer,
E quando pensei em como o meu querido amigo, o meu amante, estava a
caminho, Oh, então senti-me feliz;
Então, cada fôlego me foi mais doce – e todo o dia, meu alimento
me nutriu mais – e o belo dia passou bem,
E o seguinte chegou com igual alegria – e com o próximo, pelo fim da tarde,
chegou o meu amigo;
Naquela noite, quanto tudo estava calmo, ouvi as águas rolar
continuamente, lentas sobre as margens,
Ouvi o assobio sussurrado do líquido e das areias, como que dirigindo-se a
mim, cochichando, felicitando-me,
Porque aquele que amo dormia comigo sob a mesma coberta
na noite fria,
No sossego, nos outonais raios de luar, seu rosto inclinado
sobre mim,
Seu braço em redor do meu peito, suavemente – e naquela noite
fui feliz.

O desejo de WALT WHITMAN (Huntington, 1819 - Camden, 1892) foi sempre o de cantar em verso livre o homem moderno, o “homem novo”, com uma voz alegre, livre de inibições, enérgica e optimista, humana e humanitária, em contacto íntimo com a natureza e com a grandiloquência da América. “Leaves of Grass“, porém, foi considerado à época escandaloso, o que levou os seus leitores europeus a considerar Whitman bom demais para os americanos. William Butler Yeats, Ezra Pound, Hart Crane,William Carlos Williams, Fernando Pessoa, admiraram-no, como o louvaram mais tarde Allen Ginsberg ou Pablo Neruda, o chileno que lhe prestou tributo como pai fundador da poesia continental: Whitman fôra dos primeiros a trazer para a poesia onão-poético, o vulgar, o profano, em verso livre tomado hoje pela crítica especializada como tendo inaugurado o género Épico Subjectivo. Uma importante característica da personalidade deWalt Whitman menos vezes referida, é a importância que o americano deu em vida à caridade e ao altruísmo

15 000 Visitas Depois

2011-10-24T18:40:00.000+01:00

Pablo Neruda - Talvez

Talvez não ser,
é ser sem que tu sejas,
sem que vás cortando
o meio dia com uma
flor azul,
sem que caminhes mais tarde
pela névoa e pelos tijolos,
sem essa luz que levas na mão
que, talvez, outros não verão dourada,
que talvez ninguém
soube que crescia
como a origem vermelha da rosa,
sem que sejas, enfim,
sem que viesses brusca, incitante
conhecer a minha vida,
rajada de roseira,
trigo do vento,

E desde então, sou porque tu és
E desde então és
sou e somos...
E por amor
Serei... Serás...Seremos...

Poema de Mário Sá Carneiro

2011-10-24T00:03:00.000+01:00

Além-tédio

Nada me expira já, nada me vive ---
Nem a tristeza nem as horas belas.
De as não ter e de nunca vir a tê-las,
Fartam-me até as coisas que não tive.

Como eu quisera, enfim de alma esquecida,
Dormir em paz num leito de hospital...
Cansei dentro de mim, cansei a vida
De tanto a divagar em luz irreal.

Outrora imaginei escalar os céus
À força de ambição e nostalgia,
E doente-de-Novo, fui-me Deus
No grande rastro fulvo que me ardia.

Parti. Mas logo regressei à dor,
Pois tudo me ruiu... Tudo era igual:
A quimera, cingida, era real,
A própria maravilha tinha cor!

Ecoando-me em silêncio, a noite escura
Baixou-me assim na queda sem remédio;
Eu próprio me traguei na profundura,
Me sequei todo, endureci de tédio.

E só me resta hoje uma alegria:
É que, de tão iguais e tão vazios,
Os instantes me esvoam dia a dia
Cada vez mais velozes, mais esguios...

RIFÃO QUOTIDIANO

2011-10-10T11:19:00.001+01:00

RIFÃO QUOTIDIANO

Mário Henrique Leiria

Uma nêspera

Estava na cama

Deitada

Muito calada

A ver

O que acontecia

Chegou uma Velha

E disse

Olha uma nêspera

E zás comeu-a

É o que acontece

Às nêsperas

Que ficam deitadas

Caladas

A esperar

O que acontece

Mário Henrique Leiria

Prémio Nobel da Literatura 2011

2011-10-06T16:15:00.001+01:00

Texto original Aqui

TOMAS TRANSTRÖMER nasceu em Estocolmo, em 1931. É o poeta sueco mais traduzido em todo o mundo. «O meu pão diário é Quatro Quartetos de T. S. Eliot, que mastigo deliciosamente entre os dentes», afirmou um dia. Na sua poesia, plena de imagens que aludem ao mar e ao longínquo norte - imagens por vezes fantásticas, de inspiração post-surrealista - é perceptível o forte apelo que a natureza tradicionalmente exerce sobre a escrita dos poetas escandinavos. Tranströmer vive presentemente numa ilha, longe dos olhares do mundo e dos meios de comunicação social; anteriormente havia sido psicólogo, particularmente dedicado à readaptação de delinquentes juvenis. Em 1990 sofreu um acidente vascular cerebral que o deixou em parte afásico e hemiplégico. Continuou, porém, a escrever tendo publicado mais três obras. Os poemas que se seguem são versões do castelhano, seleccionadas do livro “Para vivos y muertos” (tradução do sueco de Roberto Mascaro e Francisco Uriz), editado pela colecção de poesia Hiperión (Madrid, 1992). Segundo Louise Von Bergen que assina o prefácio desta obra, na «escrita deTranströmer há um equilíbrio controlado entre o fantástico e o exacto, entre a liberdade e a consequência lógica». Eis quatro poemas, com a devida vénia.

HISTÓRIAS DE MARINHEIROS

Há dias de inverno sem neve em que o mar é parente
de zonas montanhosas, encolhido sob plumagem cinza,
azul só por um minuto, longas horas com ondas quais pálidos
linces, buscando em vão sustento nas pedras de à beira-mar.

Em dias como estes saem do mar restos de naufrágios em busca
de seus proprietários, sentados no bulício da cidade, e afogadas
tripulações vêm a terra, más ténues que fumo de cachimbo.

(No Norte andam os verdadeiros linces, com garras afiadas
e olhos sonhadores. No Norte, onde o dia
vive numa mina, de dia e de noite.

Ali, onde o único sobrevivente pode estar
junto ao forno da Aurora Boreal escutando
a música dos mortos de frio).

(1954)

§

A ÁRVORE E A NUVEM

Uma árvore anda de aqui para ali sob a chuva,
com pressa, ante nós, derramando-se na cinza.
Leva um recado. Da chuva arranca vida
como um melro ante um jardim de fruta.

Quando a chuva cessa, detém-se a árvore.
Vislumbramo-la direita, quieta em noites claras,
à espera, como nós, do instante
em que flocos de neve floresçam no espaço.

(1962)

§

DESDE A MONTANHA

Estou na montanha e vejo a enseada.
Os barcos descansam sobre a superfície do verão.
«Somos sonâmbulos. Luas vagabundas.»
Isso dizem as velas brancas.

«Deslizamos por uma casa adormecida.
Abrimos as portas lentamente.
Assomamo-nos à liberdade.»
Isso dizem as velas brancas.

Um dia vi navegar os desejos do mundo.
Todos, no mesmo rumo – uma só frota.
«Agora estamos dispersos. Séquito de ninguém.»
Isso dizem as velas brancas.

(1962)

§

PÁSSAROS MATINAIS

Desperto o automóvel
que tem o pára-brisas coberto de pólen.
Coloco os óculos de sol.
O canto dos pássaros escurece.

Enquanto isso outro homem compra um diário
na estação de comboio
junto a um grande vagão de carga
completamente vermelho de ferrugem
que cintila ao sol.

Não há vazios por aqui.

Cruza o calor da primavera um corredor frio
por onde alguém entra depressa
e conta que como foi caluniado
até na Direcção.

Por uma parte de trás da paisagem
chega a gralha
negra e branca. Pássaro agoirento.
E o melro que se move em todas as direcções
até que tudo seja um desenho a carvão,
salvo a roupa branca na corda de estender:
um coro da Palestina:

Não há vazios por aqui.

É fantástico sentir como cresce o meu poema
enquanto me vou encolhendo
Cresce, ocupa o meu lugar.

Desloca-me.
Expulsa-me do ninho.
O poema está pronto.

(1966)

Informação

2011-10-04T11:11:00.000+01:00

Caros amigos,

devido a problemas de ordem técnica e pessoal foi totalmente impossível garantir a actualização do blogue da nossa colectividade durante este período.

A partir do dia de hoje voltamos ao ritmo normal de actualizações diárias.

Obrigado.

Hoje na Feira do Livro - Vasco Sousa

2011-08-15T12:30:00.000+01:00

Vasco Sousa está na Feira do Livro da Nazaré pelas 22 horas para apresentar o seu primeiro romance.

“Alcancei o cais com esforço. O suor corria-me pelas faces e as minhas mãos suavam de tal forma que poderia beber o meu próprio medo pelos pulsos. Comecei a andar na direcção da multidão. Na cidade, não se cumprimentam as pessoas, a não ser que precisemos delas. “Boa tarde, desculpe, como posso chegar ao Bairro da Chusma?” A densidade psicológica das personagens do Vermelho é complexa e assinala uma afirmação da importância da conquista da autonomia. O livro dá-nos a conhecer a história de dois irmãos que buscam o sentido para a vida de uma forma distinta, nunca perdendo de vista a referência paterna. A afirmação de Manuel é um espelho da imagem do seu Pai, repetindo, até certa altura e, de forma limitada, o seu percurso. O filho narrador, pelo contrário, sugere uma procura de sentido existencial que teima em explorar novas formas de estar. O seu desafio consiste na afirmação da sua identidade para além da sombra da pessoa do seu Pai. Foi necessário que se afastasse de todas as suas referências e saísse de casa, para conquistar a sua identidade, o seu “eu” único, não deixando porém, em nenhum momento, de ser filho do seu Pai. Um aspecto particular ressaltou para mim nesta história: todas as pessoas são únicas.

Hoje na Feira do Livro - Ronda Literária

2011-08-12T01:32:00.000+01:00

Na sua segunda edição, esta iniciativa procura conjugar o prazer da tertúlia literária e gastronómica com a descoberta de espaços particulares que abrem as portas aos visitantes, permitindo-lhes um momento único de confraternização e descoberta.

Hoje na Feira do Livro - Rui Remígio

2011-08-10T01:10:00.000+01:00

Hoje na Feira do Livro - Passeios Literários

2011-08-08T13:10:00.002+01:00

A partir de diversos textos escritos por escritores que visitaram a Nazaré no Passado/Presente, propõe-se a redescoberta desta localidade e dos seus pontos históricos e naturais mais emblemáticos.

Hoje na Feira do Livro - Manuel Monteiro

2011-08-06T02:06:00.000+01:00

O romance conta a história de um homem vulgar, mas que, devido a duas características, vai viver uma vida invulgar. O personagem principal tem uma fobia que o faz perseguir homens famosos, para saber mais da sua vida íntima (Salazar, Álvaro Cunhal, Sebastião Alba, Herberto Helder) e que o conduz às mais mirabolantes aventuras. E tem um dom sexual (fruto da iniciação na juventude com uma prostituta do Bairro Alto) que faz dele um agente de felicidade para mulheres insatisfeitas, casadas e solteiras. No romance, um outro personagem adquire uma dimensão original: o gato Osborne, que toma a palavra e participa na acção, assumindo um papel decisivo no seu desfecho.

Hoje na Feira do Livro - Mário Zambujal

2011-08-05T01:37:00.000+01:00

Mário Zambujal, autor de “Uma Noite Não São Dias” estará presente para uma conversa animada pelo jornalista Mário Galego .

Hoje na Feira do Livro - Os Portugueses de Fernando Pessoa

2011-08-03T01:11:00.000+01:00

Os PORTUGUESES de Fernando Pessoa . A partir de textos de sociologia política e de opinião de Fernando Pessoa reflexão sobre a Identidade Portuguesa. Uma iniciativa da editora Alma Azul. Na Feira do Livro a partir das 22 horas

Hoje na Feira do Livro - Dividocracia

2011-08-02T16:55:00.000+01:00

Abordam-se as causas e os efeitos da actual crise da dívida, propondo alternativas, já realizadas noutros países (como o Equador), como uma auditoria democrática que conduza a um processo de reestruturação da dívida liderada pelos devedores. Obrigatório ver e divulgar. O caminho para a saída da crise faz-se por aqui.

Hoje na Feira do Livro - Aurora Rodrigues

2011-07-30T12:33:00.000+01:00

Ao fim de quase quatro décadas, a magistrada do Ministério Público Aurora Rodrigues conta a sua história de presa política. É um impressionante relato da brutalidade das torturas da PIDE. E também uma história de carácter, de força e de resistência.

Hoje na Feira do Livro

2011-07-29T01:39:00.000+01:00

Numa iniciativa inédita, o escritor Carlos Santos Oliveira, as Edições Cosmos e a Biblioteca da Nazaré irão oferecer 30 livros infantis intitulados "A Lição do Rinoceronte", às crianças que se deslocarem à Feira do Livro a partir das 22 horas.

Hoje na Feira do Livro

2011-07-27T15:22:00.000+01:00

Uma sessão para todas as idades...

Prova Literária Biblioteca da Nazaré| Assírio e Alvim

2011-07-25T11:32:00.000+01:00

Estão abertas as inscrições para a prova literária. Consulte aqui o regulamento.

Clique na imagem para ampliar

Agenda da Feira do Livro

2011-07-25T10:54:00.002+01:00

Conheça aqui algumas das iniciativas da 36ª Feira do Livro da Nazaré. Outros eventos serão divulgados oportunamente.

clique na imagem para ampliar

36ª Feira do Livro

2011-07-19T11:49:00.000+01:00

A Feira do Livro da Nazaré nasceu no ano da liberdade. Trinta e sete anos e trinta e seis edições depois, ela continua a ser um espaço livre e de cultura. Um espaço que resiste e acredita na divulgação do livro e da leitura como um dos principais pilares de uma sociedade mais humana e fraterna.

Através do trabalho voluntário a Biblioteca da Nazaré transpõe a exiguidade do seu espaço físico, comprometendo-se com o público que a procura ansiando por encontrar novidades editoriais ou, simplesmente, uma recordação de ancestrais leituras. Sabemos que mais e melhor poderá ser feito. Sabemos que esse mais e melhor necessita de todos os contributos particulares e colectivos.

No sorriso louco das mães - Herberto Helder

2011-07-08T00:22:00.000+01:00

No sorriso louco das mães

No sorriso louco das mães batem as leves
gotas de chuva. Nas amadas
caras loucas batem e batem
os dedos amarelos das candeias.
Que balouçam. Que são puras.
Gotas e candeias puras. E as mães
aproximam-se soprando os dedos frios.
Seu corpo move-se
pelo meio dos ossos filiais, pelos tendões
e orgãos mergulhados,
e as calmas mães intrínsecas sentam-se
nas cabeças filiais.
Sentam-se, e estão ali num silêncio demorado e apressado,
vendo tudo,
e queimando as imagens, alimentando as imagens,
enquanto o amor é cada vez mais forte.
E bate-lhes nas caras, o amor leve.
O amor feroz.
E as mães são cada vez mais belas.
Pensam os filhos que elas levitam.
Flores violentas batem nas suas pálpebras.
Elas respiram ao alto e em baixo.
São silenciosas.
E a sua cara está no meio das gotas particulares
da chuva,
em volta das candeias. No contínuo
escorrer dos filhos.
As mães são as mais altas coisas
que os filhos criam, porque se colocam
na combustão dos filhos. Porque
os filhos são como invasores dentes-de-leão
no terreno das mães.
E as mães são poços de petróleo nas palavras dos filhos,
e atiram-se, através deles, como jactos
para fora da terra.
E os filhos mergulham em escafandros no interior
de muitas águas,
e trazem as mães como polvos embrulhados nas mãos
e na agudez de toda a sua vida.
E o filho senta-se com a sua mãe à cabeceira da mesa,
e através dele a mãe mexe aqui e ali,
nas chávenas e nos garfos.
E através da mãe o filho pensa
que nenhuma morte é possível e as águas
estão ligadas entre si
por meio da mão dele que toca a cara louca
da mãe que toca a mão pressentida do filho.
E por dentro do amor, até somente ser possível amar tudo,
e ser possível tudo ser reencontrado
por dentro do amor.

Herberto Helder

A Época Balnear em Julho de 1911

2011-07-06T12:36:00.001+01:00

Arquivo da Biblioteca da Nazaré - A Nazareth - 09-07-1911

Ciclo de Cinema Memória e Revolução

2011-07-06T11:57:00.000+01:00

Ciclo de Cinema Memória e Revolução

Na segunda sessão do ciclo (hoje, 6 de Julho), organizado pela Cultra, CES e Casa do Brasil, serão exibidos os filmes «A Lei da Terra» (1977) e «Luta do Povo: Alfabetização em Santa Catarina» (1976), da Cooperativa Grupo Zero. A sessão terá lugar na Casa do Brasil (Rua Luz Soriano, 42, no Bairro Alto), sendo a projecção seguida de um comentário de António Loja Neves (jornalista e divulgador, programador e crítico de cinema) e de debate.

Sinopse («A Lei da Terra»): «A Lei da Terra é um documentário assinado pela cooperativa de filmes Grupo Zero, sendo a sua realização atribuída a Alberto Seixas Santos. Ideologicamente empenhado no apoio da luta dos trabalhadores, o documentário opta por uma abordagem de estilo objectivo: há uma narração em voz off que expõe os factos e contextualiza historicamente a luta dos trabalhadores agrícolas alentejanos. Pela voz de alguns entrevistados, declaram-se as condições de vida relativas ao emprego sazonal, ao trabalho jornaleiro incerto e árduo, às caminhadas longas, à fome e à miséria. Através de testemunhos, explica-se como as cooperativas se organizaram para trabalhar as terras abandonadas. Neste salto do particular para o geral, o exemplo tomado como regra cumpre uma função de validação e assume uma posição partidária da luta.»

Sinopse («Luta do Povo: Alfabetização em Santa Catarina»): «O golpe de Estado de 1974 desencadeou um processo revolucionário em que a modificação radical das relações que até então se processavam no seio da família, no trabalho e no conjunto da sociedade jamais permitiu retrocesso. Se muitos tentam pintar esse processo convulsivo, e inevitavelmente conturbado, como um desastrado momento de rebeldias gratuitas e simplesmente folclóricas, este filme da Cooperativa Grupo Zero contém a resposta mais cabal que poderemos dar a tais interpretações analiticamente pouco sérias. Naqueles anos de brasa, raras vezes se filmou tão judiciosamente o povo tomando nas mãos o seu futuro. Na aldeia Santa Catarina, no Alto Alentejo, o povo discute a sua vida, os seus valores, as suas necessidades. Um dos pontos de encontro é o curso de alfabetização. Alfredo é um dos alunos. Homem feito e "crestado" do trabalho na terra, só aos 44 anos pode finalmente a ler e a escrever o essencial, porque em pequeno tinha sido tempo de "trabalhar, passar fome e levar porrada." Com o advento da democratização, aprenderá as letras e com elas mais do que é a política, a participação no pulsar colectivo da sua comunidade, a vida organizada e livre de peias na cooperativa agrícola a que pertence.»

Sugestão de Leitura - O Viajante do Século

2011-07-06T10:51:00.000+01:00

"O Viajante do Século" de Andrés Neuman

O Viajante do Século -“Um romance futurista que decorre no passado” Andrés Neuman faz a ponte entre passado e presente através de personagens fascinantes e de um argumento intenso, pleno de intriga, humor, mistério e paixão.

Um viajante enigmático.

Uma cidade em forma de labirinto da qual parece impossível sair.Hans, o cidadão errante que carrega o mundo inteiro dentro da mala de viagem, está prestes a partir de Wandernburgo quando conhece um velho tocador de realejo que o impede de deixar a cidade. Este encontro mudará irreversivelmente o destino de Hans, que vai ficando pela cidade onde as ruas que mudam de sítio o levam ao encontro de Sophie.O resto é amor e literatura: um amor memorável, que agita camas e livros de igual modo; e um mundo imaginário, que condensa, em pequena escala, os conflitos da Europa moderna.O viajante do século propõe uma experiência única: ler o século XIX com o olhar do século XXI.Oferece um mosaico cultural da Europa pós-napoleónica, que, como a de hoje, se debate com uma crise de identidade e em que encontramos muitos dos conflitos que animam os debates do nosso século.

Sobre O Viajante do Século

“Tocado pelo génio. A literatura do século XXI estará nas mãos de Andrés Neuman e de muito poucos dos seus irmãos de sangue.” por Roberto Bolaño

“Andrés Neuman é um grande escritor; na realidade, é já um grande escritor; o advérbio designa uma realidade segura, não uma promessa de contornos incertos. (…) A maturidade criativa de Neuman não foi obra do acaso e O viajante do século confirma plenamente a excelência narrativa do escritor.” por ABC de las artes y las letras“Andrés Neuman é um dos escritores mais escritores que conheço desde que li o seu primeiro romance. Tem o dom da palavra e da realidade. (…) É uma máquina literária. A sua verdadeira pátria são as histórias.” por Justino Navarro, El Pais“Uma catedral narrativa de proporções colossais. Se existisse uma frase que pudesse resumir este romance seria a de Horace Wallpole: ‘A vida é uma comédia para os que pensam e uma tragédia para os que sentem’.” por Que leer

Autor: Andrés Neuman

P.V.P.: 19,50 €

Data 1ª Edição: 2010

Nº de Edição: 1ª

ISBN: 978-989-672-022-3

Nº de Páginas: 524

Dimensões: 150 x 240 mmColecção: Alfaguara

Editora: Objectiva

Sobre Andrés Neuman

Nasceu em 1977 em Buenos Aires. Filho de músicos emigrados, partiu ainda jovem para Granada, em cuja universidade estudou e foi professor de literatura hispanoamericana.

Escritor, poeta e ensaísta, é autor: · Dos romances - Bariloche, La vida en las ventanas e Una vez Argentina· Dos livros de contos El que espera, El último minuto e Alumbriamento· Da colecção de aforismos El equilibrista· Do volume Década, que reúne os seus livros de poemasPrémios recebidos:· Hiperión de Poesia· Finalista do Prémio Herralde· No Hay Festival, foi eleito um dos melhores autores da nova geração nascidos na América Latina.· Em 2009 recebeu o Prémio Alfaguara de Romance - O Prémio Alfaguara de Romance é um dos mais importantes prémios literários de Espanha, atribuído anualmente a um romance inédito em língua espanhola· Prémio Tormenta para o melhor livro publicado em castelhano em 2009

Dois Poemas de Gustavo Adolfo Bécquer

2011-06-28T23:30:00.000+01:00

É um sonho esta vida

Gustavo Adolfo Bécquer

É um sonho esta vida,
mas um sonho febril de um instante único.
Quando dele se acorda,
vê-se que tudo é só vaidade e fumo...
Oxalá fosse um sonho
bem profundo e bem longo,
um sonho que durasse até á morte!...
Eu sonharia com o meu e teu amor.

Enquanto houver uns olhos que reflectem

Gustavo Adolfo Bécquer

Enquanto houver uns olhos que reflectem
outros olhos que os fitam,
enquanto a boca responda a suspirar
aos lábios que suspiram,
enquanto sentir-se possam ao beijar-se
duas almas confundidas,
enquanto exista uma mulher formosa,
haverá poesia!

Poema de Cesare Pavese

2011-06-25T09:40:00.000+01:00

Virá a morte e terá os teus olhos - Cesare Pavese

Virá a morte e terá os teus olhos-

Esta morte que nos acompanha

da manhã à noite, insone,

surda como um velho remorso

ou um vício absurdo. Os teus olhos

serão uma palavra vã, um grito calado, um silêncio.

Assim os vês todas as manhãs

quando te debruças sobre o espelho. Oh cara esperança,

naquele dia saberemos também nós

que és a vida e és o nada.

Para todos a morte tem um olhar

Virá a morte e terá os teus olhos

Será como deixar um vício

como ver num espelho

ressurgir uma face morta,

como escutar um lábio fechado.

Desceremos no remoinho mudos.

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi-

Questa morte che ci accompagna

dal mattino alla sera, insonne,

sorda, come un vecchio rimorso

o un vizio assurdo. I tuoi occhi

saranno una vana parola,un grido taciuto, un silenzio.

Così li vedi ogni mattina

quando su te sola ti pieghi

nello specchio. O cara speranza,

quel giorno sapremo anche noi

che sei la vita e sei il nulla. Per tutti la morte ha uno sguardo.

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.

Sarà come smettere un vizio,

come vedere nello specchio

riemergere un viso morto,

come ascoltare un labbro chiuso.

Scenderemo nel gorgo muti.

(di Cesare Pavese, 22 marzo 1950)

«A memória da luta parece infinita. Tecida na mais íntima matéria perecível, tão frágil, afinal, é de verdade. Sempre que releio Pavese, paro nas colinas: vício absurdo, eu sei.»

Cesare Pavese (Santo Stefano Belbo, 9 de Setembro de 1908 — Turim, 27 de Agosto de 1950) foi um escritor e poeta italiano. Nasceu nas Langhe (província de Cuneo), tendo-se mudado ainda em criança para Turim, donde se ausentou sempre apenas durante pouco tempo: passou um ano na prisão em Barcaleone (Reggio Calabria), comprometido por amigos políticos; passou algum tempo em Roma em trabalho para o editor Einaudi, de quem foi um dos mais eficazes conselheiros editoriais; suicidou-se em Turim em 1950. A sua tese de licenciatura foi sobreWalt Whitman e já não era um desconhecido quando em 1936 publicou Lavorare stanca: tinha já publicado e continuaria a publicar estudos sobre literatura norte-americana clássica e contemporânea, reunidos num volume (La letteratura americana e altri saggi) publicado postumamente em 1951.

FESTIVAL SILÊNCIO 15 a 25 de Junho em Lisboa

2011-06-16T01:36:00.001+01:00

O FESTIVAL

DE 15 A 25 DE JUNHO . LISBOA

O FESTIVAL SILÊNCIO ESTÁ PRESTES A INVADIR VÁRIOS ESPAÇOS DA CIDADE

O Festival Silêncio afirma-se como um evento internacional que dá voz às novas tendências artísticas e novas expressões urbanas em torno da literatura e do seu cruzamento com as outras artes que tem vindo a procurar posicionar Lisboa como capital da palavra.

Inserindo-se na rota dos festivais internacionais transdisciplinares em torno da palavra dita concebemos um festival literário inovador que dinamiza um conjunto de equipamentos culturais da cidade criando um palco multidisciplinar que, desde a primeira edição em 2009, tem vindo a trazer a Lisboa grandes nomes da cena literária e artística internacional. Atentos aos novíssimos movimentos que cruzam a palavra com a música, artes cénicas ou vídeo e imprimem à poesia uma nova dimensão, desafiamos criadores nacionais e estrangeiros de diversas áreas a apresentarem projectos que cruzem a palavra com as diferentes artes, espelhando assim a vitalidade dos novos movimentos em torno da palavra dita. Esses movimentos, ao invadirem os palcos de inúmeros festivais internacionais, vêm comprovar a sua enorme relevância na criação artística contemporânea; nomeadamente no contexto da transdisciplinaridade e cruzamento com outras artes e na transversalidade dos seus públicos. Através de espectáculos de spoken word, poetry slam, conferências, film poetry, documentários, workshops, instalações, performances, lançamentos e leituras encenadas, o Festival Silêncio aposta na transversalidade e abre caminho para a conquista de novos públicos. Nesse sentido, o Festival Silêncio pretende não só dar a conhecer o trabalho de alguns dos artistas internacionais mais proeminentes desses novos movimentos, como também promover a criação de projectos a nível nacional provocando encontros entre jovens artistas estreantes e oriundos de diferentes áreas.

Consulte aqui a Agenda

123º Aniversário de Fernando Pessoa

2011-06-13T01:57:00.000+01:00

"Nestas impressões sem nexo, nem desejo de nexo, narro indiferentemente a minha autobiografia sem factos, a minha história sem vida. São as minhas confissões, e, se nelas nada digo, é que nada tenho que dizer."

"Tinha-me levantado cedo e tardava em preparar-me para existir."

"Por mais que por mim me embrenhe, todos os atalhos do meu sonho vão dar a clareiras de angústia.

Mesmo eu , o que sonha tanto, tenho intervalos em que o sonho me foge. Então as coisas aparecem-me nítidas. Esvai-se a névoa de quem me cerco. E todas as arestas visíveis ferem a carne da minha alma. Todas as durezas olhadas me magoam o conhêce-las durezas. Todos os pesos visíveis de objectos me pesam por a alma dentro.

A minha vida é como se me batessem com ela."

Livro do Desassossego

Luís Vaz de Camões no seu dia - poemas

2011-06-10T10:59:00.002+01:00

Mudam-se os tempos, Mudam-se as vontades

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,
muda-se o ser, muda-se a confiança;
todo o Mundo é composto de mudança,
tomando sempre novas qualidades.

Continuamente vemos novidades,
diferentes em tudo da esperança;
do mal ficam as mágoas na lembrança,
e do bem (se algum houve), as saudades.

O tempo cobre o chão de verde manto,
que já coberto foi de neve fria,
e, enfim, converte em choro o doce canto.

E, afora este mudar-se cada dia,
outra mudança faz de mor espanto,
que não se muda já como soía.

Transforma-se o amador na cousa amada

Transforma-se o amador na cousa amada,

Por virtude do muito imaginar;

Não tenho logo mais que desejar,

Pois em mim tenho a parte desejada.

Se nela está minha alma transformada,

Que mais deseja o corpo de alcançar?

Em si somente pode descansar,

Pois com ele tal alma está liada.

Mas esta linda e pura semideia,

Que como o acidente em seu sujeito,

Assim co'a alma minha se conforma,

Está no pensamento como ideia;

E o vivo e puro amor de que sou feito,

Como a matéria simples busca a forma.

Três Homens Sós - O mais recente trabalho de André Murraças esteve em exibição na Culturgest

2011-06-10T02:27:00.000+01:00

Três Homens Sós
Um espectáculo
de André Murraças

Texto, encenação, cenografia e figurinos André Murraças
Elenco Suzana Borges, Anabela Brígida, Vítor d´Andrade e André Patrício
Desenho de luz Zé Rui Maquilhagem e cabelos Joana Ísfer Fotografia Alípio PadilhaProdução Bruno Reis para a Metamorfose Coreografia “Your Easy Lovin' Ain't Pleasin' Nothin'” Pedro Mascarenhas Costureira Lurdes Vaz Construção do cenário João Paulo Araújo Co-Produção Culturgest/Metamorfose www.metamorfoseonline.comAgradecimentos Centro Cultural de Belém, Teatro Nacional Dona Maria II, Teatro Maria Matos, Teatro Praga, Marina Preguiça Ribeiro, Pedro Ramos, Cândida Murraças, Aurélio Gomes, Rodrigo Pratas

Num texto original inspirado em três argumentos de cinema, André Murraças revisita as obras de Paul Schrader American Gigolo, Light Sleeper e The Walker. O espectáculo recupera as histórias das personagens dos filmes mantendo o tema dos “lonely men” que habita esta trilogia e explora o isolamento, a prostituição e o envelhecimento no masculino, em ambientes citadinos nocturnos cheios de perigos e desilusões amorosas. As narrativas seguem um gigolô de luxo que se apaixona por uma das suas clientes, um homem imerso no mundo da droga e rodeado de fantasmas do passado e um acompanhante de um grupo de senhoras da aristocracia, envolvido involuntariamente num crime. Três histórias da condição humana no vasto cenário da cidade. A cidade racista, homofóbica, plástica, sedenta, violenta, falsa, hipócrita e decadente. Mas também um lugar onde é possível encontrar o amor, apesar de tudo. Pode ser Nova Iorque, Los Angeles ou Washington. Pode ser Lisboa.

André Murraças foi encenador, dramaturgo, cenógrafo e intérprete de Sex Zombie – a vida de Veronica Lake, Hollywood, One Night Only – uma rádio-conferência, Um Marido Ideal, Louis Lingg, Pour Homme, Swingers e As Palavras São o Meu Negócio. Viajou com o espectáculo As Peças Amorosas a Santa Maria da Feira e a Atenas. Escreveu as peças Todas as noites a mesma noite, Film Noir, Os Inconvenientes, CinemaScope e O Espelho do Narciso Gordo. Apresentou-se também em museus, galerias, discotecas e ruas. Já levou para o teatro as vidas de António Variações, Fernando Pessoa e Roque Gameiro.

Mais Informação:

André Murraças

Estudou Cenografia na Escola Superior de Teatro e Cinema e acabou com distinção o Master of Arts in Scenography da Hogeschool voor de Kunsten, em Utrecht, na Holanda. Na área da escrita frequentou seminários com Jorge Silva Melo, David Harrower e Roxana Silbert. Na área da performance teve formação com William Forsythe, Thomas Lehmen, Jan Ritsema, Bojana Cvejic e Rebecca Schneider.

Foi encenador, intérprete, cenógrafo e dramaturgo de Hollywood, More of a Man,One Night Only - uma rádio-conferência, Um Marido Ideal, Pour Homme, Louis Lingg – um anarquista americano em Lisboa, Swingers, as peças amorosas e as palavras são o meu negócio/words are my business. Escreveu ainda Os Inconvenientes e encenou CinemaScope para o grupo ArQuente. Está incluído na colectânea Jovens Escritores´03 (101 Noites) e o seu texto Túlipas faz parte do primeiro número da revista Base.

Trabalhou com os coreógrafos Tiago Guedes, Tânia Carvalho e Inês Jacques. No cinema foi dirigido por João Pedro Rodrigues em Morrer Como um Homem. Foi colaborador da rádio Radar para onde criou um programa semanal intitulado O Rapaz do Calendário.

Juntamente com o artista plástico Ricardo Jacinto elaborou a performance para o lançamento da mala System 2k07, do designer Miguel Rios, na galeria Appleton Square. As suas peças O Espelho do Narciso Gordo (Prémio de Edição de texto O Teatro na Década 2002) e as peças amorosas (Prémio de reposição O Teatro na Década 2000) estão publicadas pela 101 Noites.

Concebeu em 2008 o espectáculo Untitled - uma peça para galeria, inserido no projecto The Bridge Project de Richard Foreman e produzido pela Cassefaz.

Trabalhou como redactor publicitário, tendo passado por agências como Draft FCB, Euro RSCG e BBDO. Actualmente colabora com a Casa da Criação enquanto guionista. Tem escrito para as revistas L+Arte, Parq, DIF, Ípsilon, entre outras.

Em 2009 criou o espectáculo Experiência Variações em Junho, apresentado na Fábrica do Braço de Prata, durante as Festas da Cidade. E em Julho foi seleccionado com o seu projecto Film Noir, apresentado na Sala Estúdio do Teatro D. Maria II. E em Novembro mostrou Um Passeio, inserido no Festival Materiais Diversos, em Minde e a partir da vida de Roque Gameiro.

Em 2010 apresentou um espectáculo baseado num guia turístico de Fernando Pessoa para Lisboa (Festa da Cidade de Lisboa) e um monólogo de sua autoria intitulado Sex Zombie - a vida de Veronica Lake. O seu texto Todas as noites a mesma noite foi apresentado durante os Encontros de Novas Dramaturgias Contemporâneas, no São Luís Teatro Municipal, com direcção de Pedro Gil.

Prepara para 2011 o espectáculo Três Homens Sós, baseado em três filmes de Paul Schrader, e um monólogo sobre Cândida Branca Flôr.

Sugestão - Origens - Amin Maalouf

2011-06-09T09:40:00.001+01:00

Desta vez, as emoções pessoais de Amin Maalouf estão coladas aos documentos históricos através dos quais ele respira vida: os seus arquivos familiares. O livro é na realidade duas histórias numa só. Antes de mais é a história dos seus avós: uma viagem pelas suas lutas colectivas e individuais para conseguir viver nas montanhas libanesas, em Beirute, nos Estados Unidos e em Cuba. Mas é também a própria história de Maalouf, pesquisando e investigando sobre os seus antepassados, levando-o a uma descoberta dele mesmo...

Amin Maalouf, escritor libanês radicado em França, tem editado em Portugal uma vasta obra, nomeadamente “Origens”(uma edição da Difel), relato verídico sobre a sua família que tem todo o sabor de um bom romance. O protagonista é o avô, um homem impressionante para quem o conhecimento é a fonte de vida, e os cenários vão desde o Líbano, a Cuba e aos Estados Unidos.

Nascido no Líbano em 1945, Amin Maalouf está radicado em França desde

1976, para onde fugiu da guerra. Foi grande repórter durante 12 anos. É autor de obras como “Samarcanda” e “O Rochedo de Tânios” (Prémio Goncourt)

Quando começou a trabalhar nesta obra já tinha a ideia de quão rica era a história da sua família?

De início nem sequer sabia se ia encontrar documentos. Estava mesmo resignado a transformar o livro em romance, e a mudar o nome, porque me convenci de que iria utilizar muita imaginação para ocupar todos os espaços em branco da história. Mas tive a sorte de encontrar muitos documentos e locais que me permitiram contar uma história sem necessitar de recorrer à ficção.

E porque se decidiu a fazer a história da sua família?

Sempre me falaram muito do meu avó e do seu irmão que foi para Cuba. Sobretudo o meu avô era muito venerado na família, mas sabia pouco sobre ele e queria saber mais e tinha a necessidade de dar a conhecer esta vida porque é uma pessoa que acreditava em determinados valores, que teve uma acção benéfica no ensino e que caiu no esquecimento, mesmo no seio da família.

Senti que tinha o dever de recordá-lo.

Mas este ensaio é quase um romance!…

Não tive a necessidade de inventar porque ele teve uma vida extraordinária.

A história da sua família, parece-me, é um pouco a história de um povo?

Está correcto. É a história de muitas famílias, é a história de muitos povos que sentiram a tentação da emigração. Em muitas famílias há irmãos que emigraram, outros que ficaram, outros que regressaram. Muitas famílias do Líbano conheceram exemplos destes.

Há uma espécie de rivalidade entre os emigrantes e os que permanecem no país?

Sim. Há sempre uma tendência para comparar. Mas, a partir do momento em que se faz uma escolha não se pode olhar para trás.

Você é um emigrante. Nunca desejou regressar ao Líbano?

Não é algo que me preocupe. É possível que um dia sinta necessidade de regressar. Se o Líbano mudar, se passar por um período da minha vida que tenha a necessidade de voltar. Mas sinto-me bem em França. Para mim o mais importante é estar num ambiente onde possa escrever. A minha pátria é o sítio onde posso escrever.

A procura do conhecimento é uma característica da sua família?

Sempre foi assim desde há três ou quatro gerações. Penso que começou o com meu bisavô, que resolveu deixar a casa da família para ir para uma escola moderna, uma ideia que esteve na origem deste desejo de aprender na família. O meu avô também partiu de um meio relativamente inculto mas conseguiu estudar em escolas de qualidade. Após três ou quatro gerações formou-se um culto da sabedoria e a tradição manteve-se. Na minha família há muitos professores, poetas…

O conhecimento pode ajudar a aproximar o Oriente do Ocidente, ou os problemas religiosos sobrepõem-se a tal?

Penso que o conhecimento é um factor importante mas não suficiente. Se conhecemos o outro com profundidade isso ajuda a evitar conflitos e mal-entendidos, mas não se pode dizer que basta conhecer o outro. Há povos que se conhecem e são os piores inimigos.

O seu avô simboliza a luta pelo conhecimento. É um exemplo a seguir?

Para mim sim, foi uma pessoa exemplar. A sua escala de valores é completamente respeitável. É alguém que venceu numa época apesar de ter uma certa ingenuidade que provocou algumas feridas. Quando contamos a vida de uma personagem (no caso real) é sempre difícil fazer dela um exemplo absoluto, porque há características ou momentos que não são momentos a seguir. De qualquer forma é um figura com valores do saber, da modernidade, da laicidade, da recusa da discriminação, aos quais adiro.

Ele defende a liberdade religiosa. Com uma maior liberdade religiosa a tensão existente na região poderia diminuir?

Acho que hoje em dia a relação com religião, seja no Próximo Oriente ou em outra região do mundo, está muito doente. Penso que a relação dele com a religião era muito saudável. A atitude que consiste em considerar os grupos religiosos como uma espécie de tribos que procuram a guerra é uma evolução inquietante. A atitude do meu avô, que defende que a religião é uma escolha pessoal e nunca motivo de discriminação, é uma boa atitude em relação à religião.

Escrever este livro esteve mais próximo da actividade de escritor ou de grande repórter?

Depende dos momentos. A parte de inquérito, os episódios em Cuba, são trabalho jornalístico, assim como o modo de utilizar documentos da família. Mas não há uma verdadeira ruptura entre as duas actividades.

Em Portugal, o Líbano, desde que terminou a guerra, passou a ser algo desconhecido. Que tipo de país é agora?

É um pequeno país com bastantes comunidades que sofreu muito com a guerra e que sofre em geral com todos os conflitos daquela região do mundo. É um país que saiu da guerra, mas que carrega ainda o fardo da guerra. Para mim, é um país que ainda não retornou à vida normal, apesar da já não viver em guerra. Ainda não passaram as sequelas políticas, sociais e psicológicas de 25 anos de guerra.

O Líbano já foi chamado de Suíça do Médio Oriente.

É uma designação errada. Aconteceu assim porque era um pequeno país rodeado de grandes países e que se mantinha à parte dos conflitos da região, e que tinha um sector de serviços e bancário importante. A Suíça soube manter um equilíbrio entre os diferentes grupos, mas o Líbano não conseguiu manter uma coexistência interna pacífica.

Sugestão de Leitura -Como o Soldado Conserta o Gramofone - Sasa Stanisic

2011-06-08T01:12:00.000+01:00

Aleksandar vive numa pequena cidade da Bósnia. O que mais o entretém e melhor sabe fazer é contar histórias, um talento herdado do avô e que nem sempre se coaduna com a sua maçadora vida escolar. Porém, quando a guerra destrói o seu mundo, e Aleksandar se refugia com os pais no Sul da Alemanha, a sua imaginação assumirá um papel fundamental: através das narrativas mirabolantes e fantasistas irá preservar uma memória, enquanto transforma a sua terra perdida num território ficcional. Uma escrita com ecos do cinema de Emir Kusturica. Um primeiro romance de excepcional exuberância - poético, trágico e cómico.

“Para a avó, o passado é uma casa de campo com um jardim, no qual os melros chilreiam e as vizinhas chilreiam e se tira café de um poço, enquanto o avô Slavko e os seus amigos jogam às escondidas à volta dela.” Quem imagina um passado assim, não o imagina feito de guerra, abandono ou destruição. Mesmo que assim o seja também.

Simplesmente, a avó do narrador não gosta de ceder ao esquecimento. Ela é como o eco de uma necessidade pessoal do próprio autor, Stanisic, que vem com o seu livro de estreia corrigir um erro de omissão do próprio passado – ele nasceu numa pequena cidade da Bósnia, fugiu da guerra com a família para a Alemanha e, com o passar do tempo, apagou as memórias da infância. É para as resgatar que inventa Aleksandar, um menino depositário de uma experiência que foi a sua mas também de tantos outros.

Pode parecer simples, mas não é. Porque nem resgatar memórias é fácil, nem este é um menino comum, e muito menos estamos perante um livro de guerra apenas trágico. Se fosse apenas trágico, destrutivo e duro, como um relato de guerra exige, seria talvez mais fácil de suportar. Não seria, de certo, tão surpreendente nem avassalador.

Se Aleksandar não esventrasse a sua realidade com uma imaginação tão generosa, nada seria tão real. Se as imagens da narração não fossem tão belas, nada pareceria tão feio. Se a sua saudade, angústias e desejos de reparação de um mundo perdido não fossem tão infantis, nunca teríamos tanta certeza de estar perante um sentimento tão maduro.

É esse o feito maior de Stanisic – dá-nos o sangue e a enormidade irracional da guerra sem que nos tenha de esfregar nada disso directamente na cara. Antes se serve de uma terrível beleza, com uma estranha suavidade, que parece instalar-se de forma mais pesada no nosso estômago. Porque nem todo o passado é uma casa de campo com jardim, mas nem assim faz sentido que o deixemos esquecido.

«Sasa Stanisic viveu em Visegrad, uma cidade bósnia que sofreu alguns dos piores massacres da guerra. Aos 14 anos, fugiu com a família para a Alemanha. Uma década mais tarde, decidiu escrever as suas memórias ficcionadas. Criou Aleksandar, um miúdo filho de pai sérvio e mãe bósnia muçulmana, tal como ele, Sasa. E escreveu, em alemão, "Como o Soldado Conserta o Gramofone", aplaudido pela crítica em todos os países onde foi traduzido.»
Paulo Moura, ípsilon online
«...um excelente romance e mais um alerta para a urgente atenção para a fértil literatura hoje produzida no Leste Europeu.»
Filipa Melo, LER
«...autobiografia e ficção em doses hilariantes, poéticas e trágicas, com ecos do cinema de Emir Kusturica. A guerra pode destruir muita coisa, mas a memória e a imaginação permanecem territórios livres.»
Revista LER

Acordai - José Gomes Ferreira

2011-06-05T14:35:00.000+01:00

http://ositiodosdesenhos.blogspot.com/

Acordai.

Acordai

homens que dormis

a embalar a dor

dos silêncios vis

vinde no clamor

das almas viris

arrancar a flor

que dorme na raíz

Acordai

acordai

raios e tufões

que dormis no ar

e nas multidões

vinde incendiar

de astros e canções

as pedras do mar

o mundo e os corações

Acordai

acendei

de almas e de sóis

este mar sem cais

nem luz de faróis

e acordai depois

das lutas finais

os nossos heróis

que dormem nos covais

Acordai!

Um assalto "curioso" em 1904

2011-06-05T12:40:00.002+01:00

Arquivo da Biblioteca da Nazaré - A Nazareth n.º18
Clique na Imagem para Ampliar

Os gatunos entraram por meio de arrombamento nos armazéns Hermínio, e roubaram 200 cachenez, 30 xailes com barra de seda, 2 caixas de lenços, 2 dúzias de sabonetes, 6 meias peças de castorina, 1 peça de amazona, diversas miudezas e 1 saco com 30$700 réis em cobre.

Sugestão de Cinema - Into the Wild (Lado Selvagem)

2011-06-03T13:36:00.000+01:00

Realização: Sean Penn. Elenco: Emile Hirsch, Marcia Gay Harden, William Hurt, Jena Malone, Brian Dierker, Catherine Keener, Vince Vaughn, Kristen Stewart, Hal Holbrook. Nacionalidade: EUA, 2007.

1990: Christopher McCandless (Emile Hirsch) tem 20 anos e acaba de terminar a universidade. Em vez de se preparar para o previsto curso de direito, Christopher levanta o dinheiro do seu fundo escolar, faz um donativo àOxfam e abandona a sua família e a sua casa numa busca espiritual de renascimento fora do contexto de tirania das expectativas da sociedade, da sua definição de êxito e do materialismo que o rodeia. 1992: Christopher encontra-se no Alasca, fazendo de um autocarro abandonado a sua casa, caçando sem grande sucesso, lendo os livros que o inspiram e consultando um compêndio de plantas comestíveis.

Adaptando o livro homónimo de Jon Krakauer, o filme de Sean Penn reconstrói o caminho de Christopher em flashbacks ordenados cronologicamente, ao mesmo tempo que acompanha a sua estadia no ‘Magic Bus’ (actualmente um ponto de atracção para muitos jovens que se revêem na sua viagem espiritual).

O objectivo de Christopher é reinventar-se através de uma vida de pureza e negação. Para isso abandona o seu carro, o seu dinheiro e escolhe o nome Alexander Supertramp. Ao longo da sua odisseia pela América, Christopher beneficia da caridade de estranhos (aqueles cujos relatos são a fonte do livro e com o casting de quem Sean Penn parece ter sido particularmente cuidadoso e generoso, como que agradecendo-lhes): Wayne (Vince Vaughn), um amigável agricultor do South Dakota, o casal hippie Rainey e Jan (Brian Dieker e Catherine Keener), Ron (Hal Holbrook), um homem idoso que se afeiçoa a Christopher e que propõe adoptá-lo. Todos eles o confrontam com as suas escolhas e não é sem bastante apreensão que o vêem partir.

No seu idealismo, Christopher transforma-se num eremita, recusando todos os prazeres, abraçando a natureza e equipando-se para a sobrevivência (em suma, contentando-se com o mundo). Mas a natureza é tão bela quanto dura, tão generosa quanto implacável. Tão selvagem e assustadora quanto uma vida fechada em redor de uma carreira profissional e de um monte de empréstimos bancários.

“Into the Wild” não é uma explicação de Christopher (cujo diário serviu também de fonte). É apenas uma reflexão (não isenta de remorso) sobre um jovem que se deixou dominar pelas suas irrevogáveis escolhas, na busca de uma felicidade fora dos parâmetros sociais. É impossível não ler a sua rebelião contra os pais (William Hurt e Marcia Gay Harden) que ele considera o epíteto da falsidade. Paradoxalmente, a reaproximação um ao outro (e a sua humanização aos nossos olhos) é feita em torno do desaparecimento de Christopher. O que é difícil de entender é como Christopher se afasta da irmã Carine (Jena Malone – responsável também pela narração), a única a aceitá-lo e a alcançar, ainda que só em parte, as suas motivações.

Sean Penn está tão “apaixonado” por Christopher que recusa olhar para a sua teimosia ou egoísmo: eliminando a possibilidade da dúvida, negligenciando a estupidez de algumas das suas opções e atenuando a escravidão de Christopher ao seu ideal – adulterado cada vez que ele olha para o céu com o rasgo de um avião (ou à procura dele). É esta parcialidade que fragiliza “Into the Wild”.

É facilmente compreensível a necessidade de fuga, da ausência de pessoas, do silêncio. Mas não deverá ser preciso ignorar ou romper com os nossos afectos para perceber que a maior riqueza da vida reside na partilha. Christopher aprendeu-o da forma mais dura. A sede de coerência pode fazer-nos escravos dos nossos sonhos.

Emile Hirsch é hipnótico, cumprindo todo o esforço físico que o papel exige. E os breves segundos em que William Hurt se desmorona à frente dos nossos olhos é imensamente poderoso. E faz-nos sentir raiva por Christopher, no seu processo de melhoramento, ter retirado essa possibilidade a quem o amava. Mas também não conseguimos impedir-nos de sentir uma forte admiração (arriscaria até inveja) por essa coragem que nos falta.

Leonard Cohen - Prémio Príncipe das Astúrias

2011-06-02T12:14:00.000+01:00

LIVRO DO DESEJO

Não consigo superar as colinas
O sistema foi abaixo
Vivo de comprimidos
Coisa que agradeço a D--s

Segui o trajecto
Do caos à arte
Desejo o cavalo
Depressão a carruagem

Naveguei como um cisne
Afundei-me como uma rocha
Mas o tempo passou há muito
Pelas minhas reservas de riso

A minha página era demasiado
branca
A minha tinta era demasiado fina
O dia não quis escrever
Aquilo que a noite rabiscara

O meu animal uiva
O meu anjo aborreceu-se
Mas não me é permitida
Uma réstia de remorso

Pois alguém há-de utilizar
Aquilo que eu não soube ser
O meu coração será dela
De uma forma impessoal

Ela pisará o caminho
Perceberá a minha intenção
A minha vontade partida em duas
E a liberdade pelo meio

Por menos de um segundo
As nossas vidas colidirão
O interminável suspenso
A porta de par em par

Então ela há-de nascer
Para alguém como tu
O que nunca ninguém fez
Ela continuará a fazer

Sei que ela vem aí
Sei que ela irá olhar
E esse é o desejo
E este é o livro

Leonard Cohen - Livro do Desejo (edições quasi)

tradução de Vasco Gato

As duas primeiras conclusões depois da entrega do prémio Príncipe das Astúrias para as Letras (um dos maiores vindos de Espanha) ao canadiano Leonard Cohen: a distinção reconhece os feitos daquele que é descrito sobretudo como músico mas que já se desfazia em linhas e páginas muito antes de o fazer em discos e concertos; e a partir de agora é oficial, a academia do Nobel já pode entregar o prémio a gente das canções sem ficar com peso na consciência, seja a Bob Dylan ou a este nascido em Montreal em 1934. É escolher.

Uma das questões de ontem era "este prémio não deveria ter sido entregue a Ian McEwan, Alice Munro ou ao português António Lobo Antunes?" O júri decidiu que Cohen era merecedor do reconhecimento "pelos seus poemas e canções, pela exploração que faz, com profundidade e beleza, das grandes questões que acompanham a humanidade". Porque são factos indesmentíveis, a sua comparação com outros nomeados fica de lado, vale mais reconhecê-lo e voltar a ler e a ouvir tudo outra vez.

Leonard Cohen é um dos homens que mudaram a história da música popular (não somos nós que geramos aqui tal epíteto, é elogio que vem de longe). Deu tragédia às canções de amor, mas da boa, daquela que qualquer adolescente sente mas não consegue transformar em estrofe-refrão, por mais que tente; daquela que os adultos querem experimentar, porque é como diz o ditado, arde mas cura. E fê-lo porque a exercitou em poesia de antologia, rimas nascidas entre paisagens de vénias à natureza e boémias urbanas. Em 1956 publicou o seu primeiro livro, "Let Us Compare Mythologies" e só teria o seu nome impresso na capa de um disco 11 anos depois, com "Songs of Leonard Cohen". Também antes assinou ficção, "O Jogo Favorito" (1963) e "Belos Vencidos" (1966), como se tivesse de fazer tudo, rápido, muito rápido.

Antes das novelas refinadas por uma voz que foi do sedutor barítono ao mais envolvente e denso dos baixos (é o que fazem as décadas aos homens de muita vontade), eram os contos impressos em páginas divididas entre poesia e prosa. Porque o intelecto de Cohen foi estimulado para tal missão por uma mãe confiante nas capacidades letradas do filho. Porque a morte do pai enquanto este artista tinha apenas nove anos levou a reflexões interiores forçadas. Porque, mais tarde, a vida académica lhe mostrou os encantos da escrita de Walt Whitman, Yeats ou Henry David Thoreau. A busca, o impossível e outros desafios que tais nunca mais o abandonaram e, mesmo quando "So Long Marianne", "Suzanne" ou "Dance Me to The End of Love" se tornaram sucessos, só o foram, como ainda são, porque as canções são poemas recitados, contos nascidos para fazer dançar, devagar e com uma escolha cuidada de par - nada de estragar momentos assim com trivialidades.

Em palco, como nos últimos concertos que deu em Portugal, Leonard Cohen gera silêncio entre a assistência enquanto debita versos, que chegam a quem os ouve como memórias que nunca viveram. Difícil de explicar, é verdade, mas com um impacto fácil de reconhecer. A academia dos prémios Príncipe das Astúrias apenas o fez com maior impacto mediático.

(retirado de Ionline) http://www.ionline.pt/conteudo/127600-leonard-cohen-um-premio-mais-refinada-escrita-desamores

Dia Mundial da Criança - Os Putos

2011-06-01T18:42:00.001+01:00

Fotografia de José António - http://olhares.aeiou.pt/os_putos_foto4442073.html

Os putos

Uma bola de pano, num charco
Um sorriso traquina, um chuto
Na ladeira a correr, um arco
O céu no olhar, dum puto.

Uma fisga que atira a esperança
Um pardal de calções, astuto
E a força de ser criança
Contra a força dum chui, que é bruto.

Parecem bandos de pardais à solta
Os putos, os putos
São como índios, capitães da malta
Os putos, os putos
Mas quando a tarde cai
Vai-se a revolta
Sentam-se ao colo do pai
É a ternura que volta
E ouvem-no a falar do homem novo
São os putos deste povo
A aprenderem a ser homens.

As caricas brilhando na mão
A vontade que salta ao eixo
Um puto que diz que não
Se a porrada vier não deixo

Um berlinde abafado na escola
Um pião na algibeira sem cor
Um puto que pede esmola
Porque a fome lhe abafa a dor.

    José Carlos Ary dos Santos

Gil Scott-Heron - "Da rua ao céu em seis décadas"

2011-05-30T11:38:00.002+01:00

The Revolution Will Not Be Televised

You will not be able to stay home, brother.
You will not be able to plug in, turn on and cop out.
You will not be able to lose yourself on skag and skip,
Skip out for beer during commercials,
Because the revolution will not be televised.

The revolution will not be televised.
The revolution will not be brought to you by Xerox
In 4 parts without commercial interruptions.
The revolution will not show you pictures of Nixon
blowing a bugle and leading a charge by John
Mitchell, General Abrams and Spiro Agnew to eat
hog maws confiscated from a Harlem sanctuary.
The revolution will not be televised.

The revolution will not be brought to you by the 
Schaefer Award Theatre and will not star Natalie
Woods and Steve McQueen or Bullwinkle and Julia.
The revolution will not give your mouth sex appeal.
The revolution will not get rid of the nubs.
The revolution will not make you look five pounds
thinner, because the revolution will not be televised, Brother.

There will be no pictures of you and Willie May
pushing that shopping cart down the block on the dead run,
or trying to slide that color television into a stolen ambulance.
NBC will not be able predict the winner at 8:32
or report from 29 districts.
The revolution will not be televised.

There will be no pictures of pigs shooting down
brothers in the instant replay.
There will be no pictures of pigs shooting down
brothers in the instant replay.
There will be no pictures of Whitney Young being
run out of Harlem on a rail with a brand new process.
There will be no slow motion or still life of Roy
Wilkens strolling through Watts in a Red, Black and
Green liberation jumpsuit that he had been saving
For just the proper occasion.

Green Acres, The Beverly Hillbillies, and Hooterville
Junction will no longer be so damned relevant, and
women will not care if Dick finally gets down with
Jane on Search for Tomorrow because Black people
will be in the street looking for a brighter day.
The revolution will not be televised.

There will be no highlights on the eleven o'clock
news and no pictures of hairy armed women
liberationists and Jackie Onassis blowing her nose.
The theme song will not be written by Jim Webb,
Francis Scott Key, nor sung by Glen Campbell, Tom
Jones, Johnny Cash, Englebert Humperdink, or the Rare Earth.
The revolution will not be televised.

The revolution will not be right back after a message
bbout a white tornado, white lightning, or white people.
You will not have to worry about a dove in your
bedroom, a tiger in your tank, or the giant in your toilet bowl.
The revolution will not go better with Coke.
The revolution will not fight the germs that may cause bad breath.
The revolution will put you in the driver's seat.

The revolution will not be televised, will not be televised,
will not be televised, will not be televised.
The revolution will be no re-run brothers;
The revolution will be live.

Poema de Mário Cesariny

2011-05-27T16:26:00.000+01:00

adres - não se escreve nas paredes (don’t write ont he walls) (via adres.81)

You Are Welcome To Elsinore

Entre nós e as palavras há metal fundente

entre nós e as palavras há hélices que andam

e podem dar-nos morte violar-nos tirar

do mais fundo de nós o mais útil segredo

entre nós e as palavras há perfis ardentes

espaços cheios de gente de costas

altas flores venenosas portas por abrir

e escadas e ponteiros e crianças sentadas

à espera do seu tempo e do seu precipício

Ao longo da muralha que habitamos

há palavras de vida há palavras de morte

há palavras imensas, que esperam por nós

e outras, frágeis, que deixaram de esperar

há palavras acesas como barcos

e há palavras homens, palavras que guardam

o seu segredo e a sua posição

Entre nós e as palavras, surdamente,

as mãos e as paredes de Elsenor

E há palavras noturnas palavras gemidos

palavras que nos sobem ilegíveis à boca

palavras diamantes palavras nunca escritas

palavras impossíveis de escrever

por não termos conosco cordas de violinos

nem todo o sangue do mundo nem todo o

amplexo do ar

e os braços dos amantes escrevem muito alto

muito além do azul onde oxidados morrem

palavras maternais só sombra só soluço

só espasmo só amor só solidão desfeita

Entre nós e as palavras, os emparedados

e entre nós e as palavras, o nosso dever falar

Mário Cesariny

Sugestão de Leitura - Caderno Afegão - Alexandra Lucas Coelho

2011-05-26T11:53:00.000+01:00

Texto de Isabel Coutinho

retirado de www.ciberescritas.com

“Cabul parece uma aldeia em silêncio. Um cão a ladrar ao longe, um carro.”

Ela teve em cima da mesa “melancia fresca, frutos secos e chá perfumado com cardomo.” E foi guiada por taxistas que se chamam Zabi e que nasceram por trás daquelas colinas. E que lhe disseram, como nos dizem os taxistas nascidos em Alfama: “Mas já não vivemos aqui.” E andou por estradas más.

Houve momentos em que teve que tapar a cara. E esteve ao lado de mulheres com o útero de fora. E viu bébés com restos de cocó seco nas nádegas e espinha bífida. Um dia acordou com tiros atrás da parede da cama dela, como se estivessem no quarto. E em Kandahar, na noite de 16 para 17 de Junho, o céu tremeu.

“2h30. O céu treme. Trânsito de aviões, talvez explosões, ao longe. Cães a ladrar, carros na estrada mesmo por trás da minha cama, e mais um avião lá em cima. Não sei o que está a acontecer. Não sei em quem confiar. Ninguém diz quem é, nem o que faz. O que estou aqui a fazer? É como se o céu a todo o momento fosse explodir.A Alexandra vive quase ao cimo da minha rua e quando foi para o Afeganistão cortou o cabelo ainda mais curto do que quando foi para o Iraque ( e ela tem um dos mais longos e bonitos cabelos que conheço). Depois lá, no avesso do nosso mundo, teve momentos em que pensou: “Que dia mais longo.” E percebeu que na Grande Mesquita Azul “tudo estava virado para dentro”.
Um dia a Alexandra arrumou a bagagem toda e regressou. Tudo isto foi como ela diz: “um privilégio”.
E assim nasceu “Caderno Afegão”, um dos livros mais bonitos que eu já tive nas mãos escrito por alguém que quando escreve, o faz sempre tão bem (como afirma o Carlos no prefácio).

A Alexandra vai. A Alexandra parte. Nós ficamos todos aqui, em Lisboa, com o coração nas mãos. E sofremos com ela quando lhe roubam o computador, quando o dinheiro lhe acaba, quando os amigos que ela tem espalhados pelo mundo correm perigo de vida porque querem contar ao mundo o que se passa naqueles lugares onde não nos atrevemos a ir nem em sonhos.

Eu tenho muitos amigos que ao longo destes anos me abriram os olhos. Fui a lugares onde nunca estive a olhar nos olhos e a fixar (durante horas, minutos e segundos) os lábios do Adelino Gomes, do Pedro Rosa Mendes, do Paulo Moura, do João Carlos Silva, da Alexandra Prado Coelho e da Bárbara Reis. Eles vão sem medo. E regressam com medo, com pesadelos, com histórias que às vezes nem conseguem contar. A Alexandra conseguiu.

Parabéns Zé Mário Branco

2011-05-25T16:36:00.002+01:00

Do que um homem é capaz

As coisas que ele faz

P'ra chegar aonde quer

É capaz de dar a vida

P´ra levar de vencida

Uma razão de viver

A vida é como uma estrada

Que vai sendo traçada

Sem nunca arrepiar caminho

E quem pensa estar parado

Vai no sentido errado

A caminhar sozinho

Vejo a gente cuja a vida

Vai sendo consumida

Por miragens de poder

Agarrados alguns ossos

No meio dos destroços

Do que nunca vão fazer

Vão poluindo o percurso

Co'as sobras do discurso

Que lhes serviu pr'abrir caminho

À custa das nossas utopias

Usurpam regalias

P´ra consumir sozinho

Com políticas concretas

Ímpões essas metas

Que nos entram casa dentro

Como a Trilateral

Co'a treta liberal

E as virtudes do centro

No lugar da consciência

A lei da concorrência

Pisando tudo p´lo caminho

P´ra castrar a juventude

Mascaram de virtude

O querer vencer sozinho

Ficam cínicos, brutais

Descendo cada vez mais

P´ra subir cada vez menos

Quanto mais o mal se expande

Mais acham que ser grande

É lixar os mais pequenos

Quem escolhe ser assim

Quando chegar ao fim

Vai ver que errou o seu caminho

Quanda a vida é hipotecada

No fim não sobra nada

E acaba-a sozinho

Mesmo sendo poderosos

Tão fracos e gulosos

Que precisam do poder

Mesmo havendo tanta gente

P´ra quem é indiferente

Passar a vida a morrer

Há principios e valores

Há sonhos e há amores

Que sempre irão abrir caminho

E quem viver abraçado

À vida que há ao lado

Não vai morrer sozinho

E que morrer abraçado

À vida que há ao lado

Não vai viver sozinho

José Mário Branco - Música do album Resistir é Vencer

Fome - um filme de Steve McQueen

2011-05-25T10:49:00.000+01:00

Crítica Ípsilon por:

Luís Miguel Oliveira

Dirão, e temos lido dito (pelo próprio McQueen inclusive), que "Fome" é um filme sobre o IRA e sobre os seus mártires das décadas de 70/80. Quando o filme escolhe um protagonista (o que só acontece quando se chega ao "terceiro acto") escolhe Bobby Sands, o mais emblemático rosto desse martírio.

"Fome" descreve a luta dos encarcerados militantes do IRA pelo reconhecimento do estatuto de prisioneiros políticos, sempre oficialmente negado pelo governo britânico - todo um contexto que McQueen dá em elipses simples e brilhantes, com a reprodução (apenas na banda sonora) de trechos de alocuções de época de Margaret Thatcher. Antes do seu momento mais célebre, a greve da fome de que Sands foi o principal protagonista, os outros protestos: a recusa de envergar o uniforme prisional reservado aos criminosos comuns (os presos ficavam nus nas celas, só com umas toalhas para se enrolarem), e o "dirty protest", a recusa de toda a higiene. Este protesto seria difícil de filmar, como é difícil filmar a "porcaria".

McQueen resolve-o bem, como que modulando o seu grafismo: a porcaria, os dejectos e a comida apodrecida, transformam-se em "matéria", em autêntico material de pintura que os presos usam para transformar as celas em verdadeiras galerias de "arte povera". Toda esta primeira parte encena a vida prisional como uma ritualização, dos procedimentos legais à obstinação dos presos na sua disciplina de protesto. A razão política cedo se torna uma abstracção: trata-se de mostrar dois organismos colectivos (os presos e os guardas-prisionais) em confronto, um mecanismo de repressão e outro de resistência à opressão. Duas entidades quase "tribais", como o parece querer sublinhar a sequência (outro "ritual", onde as batidas ritmadas dos cassetêtes nos escudos dos guardas se assemelham a tambores cerimoniais) do espancamento dos presos - espancamento "revanchista" ou espancamento "altruísta" (quererão os guardas quisessem fazer quebrar a obstinação dos presos para bem destes?), a maneira como McQueen procura a expressão de uma humanidade (os olhos) em todos, guardas ou presos, deixa esta ambiguidade (assim como justifica o olhar piedoso, mesmo na brutalidade, para com o guarda por quem o filme principia e se mantém durante algum tempo).

Destes mecanismos "impessoais" emerge a personagem de Bobby Sands, e é através dele que "Fome" se vai transformar em filme sobre o sofrimento físico e psicológico plenamente aceite e, mais do que isso, auto-imposto. Tínhamos visto já (uma formidável cena de missa, como o mais estóico dos padres) uma pequena "convenção de Cristos": todos aqueles presos de barba e cabelo compridos, com toalhinhas brancas enroladas à cintura.

Quase um gag. Com Bobby Sands (Michael Fassbender) deixa de ser gag, e todo a parte final, que acompanha (pudica e elipticamente) a greve de fome, é uma "paixão de Cristo", a paixão de um outro Cristo (ou Cristo evocado através de outro indivíduo) - mesmo o extremo emagrecimento que Fassbender viveu para o papel faz um sentido especial (depois da "arte povera" do princípio, agora a "body art"...), tanto mais que o olhar de McQueen consegue permanecer doce sem fugir à crueza desse corpo (e a morte assume assume a figura de um bando de pássaros negros esvoaçantes, que vem assombrar a imagem, sobrepondo-se-lhe).

Como introdução a este último andamento víramos um dos mais espantosos planos que pudemos ver este ano: o longuíssimo plano fixo da conversa entre Sands e o Padre. Sands explica-lhe o que vai fazer, o Padre tenta demovê-lo, numa conversa em que os argumentos políticos se misturam com os religiosos. É o momento central do filme, pela grandeza do plano (o John Ford possível? É o plano por onde entra a nostalgia de uma Irlanda quase mítica, e é um plano que muito faz lembrar o mais célebre dos "planos fixos de conversa" de Ford, o de "Two Rode Together"), mas também por ser o momento em que a personagem de Sands é aberta, esventrada, e a sua obstinação de robot programado para resistir transformada numa pequena explosão de humanidade.

É partir daí que aquela personagem passa realmente a ser Bobby Sands, ao mesmo tempo, e pelo mesmo motivo, em que deixa de ser o Bobby Sands da História e passa a ser o Bobby Sands de Steve McQueen.

Assembleia Geral - Biblioteca da Nazaré

2011-05-25T09:47:00.000+01:00

CONVOCATÓRIA

Assembleia-Geral

De acordo com o preceituado nos Estatutos e Regulamento Interno da Biblioteca da Nazaré, convoco todos os associados para uma Assembleia-Geral ordinária, a realizar no próximo dia 27 de Maio de 2011 pelas 21 horas na sua sede social.

ORDEM DE TRABALHOS

Ponto – 1: Aprovação do Relatório de Contas.

Ponto – 2: Eleição dos Corpos Gerentes para o biénio 2011/2013.

Nota: Se à hora marcada não estiverem presentes 50% dos sócios, de acordo com as normas estatutárias, a Assembleia funcionará 30 minutos depois, com qualquer número de sócios presentes.

A participação dos sócios nesta Assembleia é importante para a vida da nossa Biblioteca, pelo que apelamos à sua presença.

Nazaré, 13 de Maio de 2011

O Presidente da Assembleia-Geral

(Norberto Vila Verde Isaac)

*Para conhecimento dos sócios as contas encontram-se afixadas na Biblioteca

70ª Aniversário de Bob Dylan

2011-05-24T16:23:00.000+01:00

No septuagésimo aniversário deste verdadeiro "monstro" da cultura folk, tomamos emprestado este magnífico texto de Sérgio Lavos, "republicado" no blogue Arrastão.

" No Direction Home, fabuloso testemunho dedicado a alguém que já está além da História – da sua injustiça suprema, dos seus ciclos inevitáveis de vida e morte. E acaba por ser tudo menos curioso que Bob Dylan, uma das mais perfeitas encarnações do Homem americano, tenha sobrevivido ao peso de o ser persistindo numa reclusão casmurra, encerrado numa misantropia que é o espelho do seu génio. O documentário de Scorcese esquiva-se a grandes teorias – sempre uma armadilha – e concentra-se nos pormenores. As entrevistas perigosas, no fio da navalha; o relato dos músicos que o acompanharam; a reacção do público conservador da música folk aos concertos electrificados da digressão de "Bringing It All Back Home" – o seu álbum esquizofrénico; a zanga com Joan Baez.

O mistério de Dylan fascina por ter criado uma obra que configura o espírito de um tempo. E Dylan apenas se tornou um mito quando se rebelou contra as suas raízes e se reinventou enquanto músico. Em 1965, Dylan previu o fim da utopia do movimento hippie? Não será assim, apenas prosseguiu o caminho de uma outra utopia; no caso, criativa, espaço de singularidade artística. O seu maior feito – que ele, como se vê em No Direction Home, acaba por desvalorizar em termos de importância simbólica. Scorcese capta o percurso feito de desvio e transgressão, focando o seu olhar nos pormenores, seja uma entrevista ao músico em que este é provocado por um jornalista de intenções duvidosas, seja no relato feito no tempo presente, em que Dylan se expõe revelando as sombras desconhecidas da sua história.

Ao conhecermos o músico na intimidade das histórias durante tanto tempo guardadas, compreendemos melhor a razão das mudanças que ocorreram nos últimos 40 anos na América. Mérito para Martin Scorcese. Partindo do particular para o universal, tornando a micro-história pista de leitura para a grande História, sobretudo asseverando a importância da cultura pop para o entendimento pleno de uma sociedade, Scorcese atingiu a perfeição. Que tenha assim sucedido em forma de documentário, não me parece que venha mal ao mundo. O cinema também pode servir como testemunha de um tempo que vai passando. Para sempre."

Um Poema de Lorca

2011-05-24T00:04:00.001+01:00

Cacida da Mulher Deitada

O ver-te nua é recordar a Terra.
A terra lisa, limpa de cavalos.
A terra sem um junco, forma pura
e cerrada ao porvir: confim de prata.

O ver-te nua é compreender a ânsia
da chuva que procura um corpo frágil,
ou a febre do mar de imenso rosto
sem encontrar a luz de sua face.

O sangue soará pelas alcovas
e virá com espadas fulgurantes,
mas tu não saberás onde se ocultam
o coração de sapo ou a violeta.

Teu ventre é uma luta de raízes,
teus lábios, uma aurora sem contorno.
Debaixo das rosas tépidas da cama
à espera de vez, gemem os mortos.

Federico Garcia Lorca

BIOGRAFIA

Nascido numa pequena localidade da Andaluzia, García Lorca ingressou na faculdade de Direito de Granada em 1914, e cinco anos depois transferiu-se para Madrid, onde ficou amigo de artistas como Luis Buñuel e Salvador Dali e publicou seus primeiros poemas.
Grande parte dos seus primeiros trabalhos baseiam-se em temas relativos à Andaluzia (Impressões e Paisagens, 1918), à música e ao folclore regionais (Poemas do Canto Fundo, 1921-1922) e aos ciganos (Romancero Gitano, 1928).
Concluído o curso, foi para os Estados Unidos da América e para Cuba, período de seus poemas surrealistas, manifestando seu desprezo pelo modus vivendi estadunidense. Expressou seu horror com a brutalidade da civilização mecanizada nas chocantes imagens de Poeta em Nova Iorque, publicado em 1940.
Voltando à Espanha, criou um grupo de teatro chamado La Barraca. Não ocultava suas idéias socialistas e foi certamente um dos alvos mais visados pelo conservadorismo espanhol que, sob forte influência católica, ensaiava a tomada do poder, dando início a uma das mais sangrentas guerras fratricidas do século XX.
Intimidado, Lorca retornou para Granada, na Andaluzia, na esperança de encontrar um refúgio. Ali, porém, teve sua prisão determinada por um deputado católico, sob o argumento (que tornou-se célebre) de que ele seria "mais perigoso com a caneta do que outros com o revólver".
Assim, num dia de agosto de 1936, sem julgamento, o grande poeta foi executado com um tiro na nuca pelos nacionalistas, e seu corpo foi jogado num ponto da Serra Nevada. Segundo algumas versões, ele teria sido fuzilado de costas, em alusão a sua homossexualidade. A caneta calava-se, mas a Poesia nascia para a eternidade

Saudação à Nazaré em 1922

2011-05-23T12:52:00.001+01:00

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Arquivo Digital da Biblioteca da Nazaré

Um texto de Afonso Baptista para o Jornal Probus em 1922, em que se exalta a beleza natural da Nazaré mas também se analisam as carências desta localidade